Campanudos

No guardo buenos recuerdos de las navidades pero pese a ello las comprendo, y los comprendo. En Castilla y León las campanadas de fin de año las vieron 0 personas. El 0% de share. Bueno quizás habría alguno pero esos pocos telespectadores se consideran un 0% técnico. No lo sabía. Tampoco sabía que `las campos´ quieren hacerse en su programa una cirugía estética en directo. Supongo que no será en horario infantil porque algunos niños se pueden ir a dormir mirando antes por si hay alguien debajo de la cama.

Y qué hago yo aquí hablando de `las campos y de audiencias de tv. Pues no lo sé. Quería hablar de algo, algo, proponer algo, etc, etc, pero uno se repite porque son siempre las mismas vainas y las `habicas´ están `contás´. Por ejemplo la situación de la manzana del Cocodrilo que, con muy buen criterio, ha vuelto a denunciar Vergara (CCCi). Es cierto que ya van muchos gobiernos que han prometido solucionar la cuestión, pero no es fácil. Para ningún partido, que conste, porque no podemos caer de nuevo en los tejemanejes del jardín Príncipe de Asturias o los terrenos de Migaseca cuya compra nos sangró, arruinó y además hizo millonarios a unos cuantos.

Los propietarios que quedan en la manzana e impiden que se urbanice y adecente pueden aspirar al pelotazo de su vida (están en su derecho legal, que no moral), pero el Ayuntamiento (PSOE, Podemos, IU) no puede entramparse de nuevo en otra celada. Vergara tiene razón porque es una vergüenza la situación del solar, pero el consistorio no puede ceder graciosamente los dineros que se piden. Es un problema que no tiene solución, gobierne quien gobierne, si no queremos caer otra vez en la trampa del jardín Príncipe de Asturias. O los terrenos de Migaseca bajo la Ermita que esquilmaron las arcas municipales.

Es normal. Todos queremos más e incluso la millonaria Paris Hilton exige langostas vivas para comer en el set mientras espera, y una botella de vodka Grey Goose. Vale. Son caprichosos y se lo pueden permitir. No los envidio pero me dan pena. Como pena dicen que le da a la novia cuando la boda termina pues según los expertos se sentirán muy nostálgica. No es tristeza, pero cuando echan cuentas de que han invertido meses organizando mil detalles para un día muy `señalado´ y ese gran momento ya ha pasado, es normal que les afecte la nostalgia. Y para colmo tenemos que lo de la noche de bodas es un mito porque los afectados están tan cansados que ni fu ni, ni fa, y mucho menos follar.

No será mi caso, claro, porque ando por otros andurriales, pero aunque la relación no termine en boda los mencionados expertos afirman que un corazón roto puede hacer que te sientas como si hubieras perdido `el timón de tu vida´. El sentimiento de melancolía es normal, pero además hay síntomas físicos de abatimiento. Aunque tiene sus ventajas. Puedes irte a Castilla y León a ver las campanadas. Te sentirás menos solo.

Filiolatría

«Si en un concierto va muy bien -asegura Malú-, repito el tanga que he llevado en ese concierto». Y tiene razón: lo digo porque debe saber a gloria bendita para los fetichistas.

Uno se enteró el otro día que era `demisexual´(sólo puedes hacerlo con una personas a la que amas), y ahora me he enterado de que pertenezco a la `filiolatría´ que más o menos abarca a los que se enamoran por la mirada y pueden estar horas mirándose a los ojos. Cada día descubro que la ciencia me despieza y me revela como soy. Luego, más tarde, descubriremos que también soy un gilipollas, pero ese es otro cantar, de los cantares. O el kikirikí de un cretino que yerra y no atribuye el libro `El Jarama´ a su verdadero autor, Sánchez Ferlosio.

Todavía me dura la vergüenza y por eso a partir de ahora me dedicaré a ponerle nombre a los peces, por ejemplo, como ha hecho un señor que le ha puesto al suyo Baldomero (mejor que Yonatan). Yo antes les ponía nombre a los chichis de las chicas, pero como digo eso es de groseros gilipollas, como más tarde se verá.

Podríamos pues hacer un referéndum para ver qué nombre le ponemos al bicho (y ya de paso al chichi), aunque ojito con los referendos porque en un país ganaron los que querían pagar más impuestos. Ojo al Cristo que es de plata y hay que tener en cuenta que «de una escoba salió un tiro», según nos aleccionaba un condestable de la Marina.
De una escoba salió un tiro o una ráfaga de pepinos pues ahora resulta que vascos, riojanos y navarros son los españoles que disfrutan de mayor bienestar. Y, como es natural, Canarias, Andalucía y Murcia las que peor lo pasan en renta, salud y educación, según un estudio de Ivie y BBVA. Nosotros nunca hemos sido ricos y quizás por eso nos hemos acostumbrado a lo de ´deme usted una caridad´.

Nos desvían el AVE por Dinamarca y vale, nos dejan una autopista que termina en un bancal y vale, nos niegan el trasvase vital de agua y somos nosotros mismos los que decimos que no, que !Vivan los maños y las caenas! porque aquí hay `aguatenientes` que fue lo que replicaron to´ ufanos los murcianos de izquierdas cuando publiqué que la tierra es para los que la trabajan. Y el agua también. Quizás por eso no aparecieron en la manifestación en Murcia del miércoles 13. Curioso. Nadie protesta cuando los catalanes o aragoneses destruyen el Pirineo, un paraje natural, para construir pistas de esquí y aprovechar sus recursos, pero ponen pegas, y pegamento a los recursos de los demás.
Somos unos sumisos consentidores y ellos lo saben. «Murcianos de dinamita», escribía el poeta Miguel Hernández. ¿De qué, maestro?... Y para colmo sin disfrutar de las bragas de Malú, aunque esa es una cuestión personal pues habíamos quedado en que soy un grosero gilipollas. Y además me las van a traer los Reyes Magos. Ya las he pedido.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

Tocar la flauta

El 'beso de Singapur' es una antigua técnica sexual de lo más placentera y juguetona. También es conocida por el término árabe 'kabazza' o 'pompoir' en francés, aunque algunos prefieren llamarlo "tocar la flauta", que es bastante simpático y esclarecedor. Y el que quiera saber a Salamanca, que decía no sé quién. Pero en Google tiene miles de entradas. Lo de Singapur, no lo de Salamanca.

Algún `remachatachuelas´ me ha acusado de abusar de las palabrotas y del catálogo sexual, pero según la teoría conductista literaria (El Jarama de Wenceslao, por ejemplo) la vulgaridad es imprescindible en ciertas ocasiones (ver behaviorismo). Si te llaman por teléfono y te dicen «córcholis» que me he equivocado, te felicitas porque se hayan equivocado.

No voy a explicar el ´vehaviorismo literario´, lo siento, pero lleva implícita la capacidad de síntesis. Se entiende aunque sea una rabotada. Lo sabía Cesare Pavese cuando afirmaba: “Son poquísimos los que encuentran una mujer que les ame y sea honesta. No todas las mujeres son putas: de cada 100 lo son 99". El behaviorismo conductista te permite vislumbrar que el tío era un misógeno, sin más explicaciones y/o diagnósticos.

Si lo escribo yo me fusilan, que conste, pero Pavese era ateo de izquierdas y podía decir misa y lo que le saliera del pirindolo. Las feministas lo justifican porque Pavese, por ejemplo, vivió con una madre muy dominante, etc. Pobrecico. Mi madre (y mi tata) también eran dominantes, me crié solo con ellas y aprendí a correr para salvaguardarme de sus azotes en el culo.

Si uno tuviera novia formal no pondría ninguna foto erótica en el blog porque me parecería una falta de respeto hacia ella, pero recuerdo que un santón muy respetable creía que todos los hombres buscan una mujer que sea su madre, lo quiera y lo discipline, y una puta en la cama que satisfaga todas sus fantasías. Y «el hombre no puede saltar fuera de su propia sombra», según nos recuerda el clásico.

Así que coloco las fotos en mi blog sin reconcomio alguno porque las chicas siempre van vestidas (sobre todo con cuero o látex), pues provoca más una mujer vestida hasta los pies, con látex, que una completamente desnuda. Como insistan van a proscribir fotos de chicas que lleven camiseta blanca de tirantes y se le vean los sobacos al recogerse la coleta, cuando a la mujer hay que vestirla para hacerla pecaminosa porque desnuda sólo invita a pasarle el plumero.
Recuerdo que Marc Carrillo, catedrático de Derecho Constitucional (no un iletrado leguleyo), nos recordaba que el 'animus iocandi' (el ánimo de injuriar) es consustancial a la sátira y por tanto tiene que ser "no solo divertido, sino también punzante o, incluso, hiriente". Pero retorno a mis labores, ya digo, porque hasta la modosita Ana Gabriel cantaba: ´sintiendo en su bota sus besos de miel´. Y también lo advertía Terry Pratchett pues creía que no importa lo rápido que viaje la luz pues siempre se encuentra con que`la oscuridad ha llegado antes´. Así que nada de sexo (tocar la flauta).

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

¿Sabes...?

Es Navidad y como es natural estoy a favor de la paz mundial, ¿sabes?, y creo que los banqueros son muy malos y los pobres muy buenos, ¿sabes?, porque los políticos no hacen nada ya que son unos corruptos y han permitido que el escritor Pérez Reverte se haya hecho millonario, con yate, mientras otros no pueden ni publicar, ¿sabes?, y encima la Iglesia no vende el Vaticano a los coleccionistas de arte y le da ese dinero a los pobres, aunque todo ese patrimonio de la humanidad vaya a coleccionistas privados y no volvamos a verlo más, ¿sabes?, porque no todos pueden hipotecarse para dejar de pagarla y que acudan los `salvamundos´a solucionarte la cuestión pues yo tengo derecho a la propiedad y la herencia capitalista, ¿sabes?, y habría que bajarle los impuestos a los pobres y subírselos a los ricos para que haya igualdad porque las operaciones de ponerse tetas sólo se las puedan pagar las ricas y no te digo nada de los tratamientos de belleza por lo que unos son ricos y guapos y otros feo y pobres, ¿sabes?, y entonces el mundo es injusto y encima el calentamiento global va a afectar más a los pobres que a los ricos porque los ricos pueden protegerse del sol con cremas caras mientras los pobres están al raso y sin protección, ¿sabes?, porque hasta en la lotería hay injusticias y los ricos pueden jugar muchos décimos y los pobres sólo algunas papeletas, por lo que siempre le toca a los mismo, ¿sabes?, porque encima los poderosos animan a los pobres a que consuman para que compren cosas para ganar ellos más dinero y por eso les dan trabajo, quieren que todos trabajen y ganen, para que compren sus ‘smartphones’ pues un pobre no consume, no se compra jamones y no consume ¿sabes?, porque somos muy egoístas y no le cedemos a los marroquíes el petróleo cercano a Canarias porque ellos lo necesitan más que nosotros pues son pobres, ¿sabes?, y encima en España no podemos disfrutar de las ofertas que ha hecho Bercusconi cuando ha prometido el uso de la doble moneda (el Euro y la Lira), con el fin de ser menos dependientes de los malvados alemanes de la Troika y pueda pagarle la dentadura a los pensionistas, como él ha prometido. Además de consultas gratis al veterinario, operaciones gratis de cataratas, entradas gratis para el cine y billetes de tren gratuitos. Mucho más de lo que ragalan otros partidos políticos populistas, lo que nos demuestra que el mundo no es justo porque Berlusconi no se puede presentar a las elecciones en España y por eso yo voy a fundar un partido político y voy a intentar que milite con Ana Pastor, el Gran Woyoming o el tal Évole. Qué buenos son que nos llevan de excursión ¿sabes?... O quizás lo escriba en el registro de la de la obviedad manifiesta. O en el de los Reyes Magos, que siempre traen premio.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

Tívoli

Allá ellos, los catalanes. Con su pan se lo coman digo y decía, al enfrascarme en la biblioteca de mi padre donde he dado con el libro ´Amor se escribe sin hache´ de Jardiel Poncela, que llevaba tiempo buscando. Y lo quiero comentar. Esta semana tocaba denunciar la «limpieza étnica de libro», según ha calificado la ONU la expulsión de miles de ´rohinyás´ (musulmanes), por parte de una premio Nobel de la Paz (budista). O el asesinato de un ciudadano por llevar tirantes con la bandera española.

Pero el muerto era un españolazo fascista, estos refugiados son de segunda, la menda fratricida es premio Nobel y... nos mudamos con la `manifa´ donde abunden las cámaras de tv y, por supuesto, esté interesado el tal Évole (no confundir con el circo Tívoli).

Estos refugiados no interesan, ni los masacrados por Boko Haran, como tampoco cuentan los del Cabezo de la Fuensantilla pues no tienen conciencia de clase, pertenecen al ´lumpemproletariado´ y por tanto se pueden excluir de la revolución, según el leño de Carlos Marx. Quedamos entonces en que para hacerse fotos con refugiados no hay que hacer muchas jornadas ni proveer excesivo avituallamiento. Están ahí mismito, corazón: en los Casones, el Cabezo y la entrada Norte que tanto sirvieron en su día a los que mandan y ahora molestan y toca dedicarse a hermosear jardines.

Pero volvamos a lo que nos ocupa porque con Jardiel quiso acabar la alcaldesa de Madrid al querer suprimirlo del callejero, junto a César González Ruano; cuando éste último era más progresista en cuestiones de sexo, que otros ´moernos´de ahora. Pero ya nos advertía Jonathan Swift de que cuando aparece un gran genio en el mundo se le puede reconocer por esta señal: «todos los necios se conjuran contra él».

También quisieron suprimir a Pla, Cela, Torrente Ballester, Agustín de Foxá, Dalí, Miguel Delibes... Por cierto, ´pishas´: hay muchos genios en Francia que colaboraron con los nazis y allí los siguen respetando como Coco Chanel, Celine, Edith Piaf, Jean Cocteau o Maurice Chevalier. Todos ellos eran filonazis y se les sigue considerando.

Agustín de Foxá, Wenceslao Fernández Flores, Dalí, Delibes y otros artistas se camuflaron con el franquismo, no se exiliaron, pero tampoco lo hicieron muchos que ahora son comunistas confesos. Como Antonio Gala que fue el autor más premiado por la dictadura y ahora es rojo/rojo y anticlerical, al que no le quitan calles, sino que se las ponen. A Jardiel no, qué va, y quizás se deba a que en «Amor se escribe sin hache» escribe sin pudor feminista:

«Es un hombre guapo. Pero después de habérselo concedido todo, conviene negárselo todo también. Para que esto le excite y le exalte. Y para que se vuelva loco por mí, y me desee, y me busque, y empiece a ser mi esclavo. Y conviene decirle que no nos veremos ya más para que él haga por verme a todas horas». Pues eso. En estas andamos desde 1929. Y se acabó Cataluña y Tívoli, colorín, colorado. Y además no soy guapo. No hay problema.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

¿Pidió Urraca Colau que le pusieran un pez en el anzuelo?

La presidenta de no sé qué de Cataluña vetó en un programa de tv  a diversas personas que no quería ver ni en pintura porque la podían poner en apuros. Esta es la democracia de Doña Urraca. Así se las ponían a Franco cuando unos buzos le clavaban   en el anzuelo un enorme pescado, para la foto, mayormente. Su Excelentísima Doña Urraca no lo ha pedido, lo ha exigido. Y es que con gentuza como esta no sé dónde vamos a ir a parar.

Entre esta pájara  y otras de la que existen serias dudas de que se laven el chichi,  estamos apañados.

Hacia la censura del Pato Trump

Los "gigantes" de las comunicaciones lo van a conseguir; van a lograr que la red no sea neutral y que cada proveedor ofrezca los servicios que quiera. Quiere decirse que Vodafone podría suprimir la entrada a determinadas páginas web por lo que esta dejaría de ser universal. Esta operación beneficia a las grandes empresas que no dejarían competir con las pequeñas pues éstas no ofrecerían los mismos contenidos que las otras.

No se trata solo de que se pague con arreglo a una determinada velocidad, sino que algún proveedor podría impedir el acceso a determinadas páginas, pongamos que Vodafone no te permite entrar en la web de El País si no pagas un sobrecoste. Obama había legislado a favor de la  neutralidad de la red, pero el pato Trump. 

Como es natural la avaricia rompe el saco y esta nueva estupidez se acabará cuando las compañías comprueben que pierden lectores, que se van a otras compañía o que dejan de comprar paquetes más generosos y se atengan a los mínimos.. En teoría.

Lo mejor... no hay censura

Depilación francesa; otro fetiche de un perverso crápula

Lo mejor de abandonar las redes sociales es que no tienes que preocuparte de la censura. Llevo más de 12 años de Bloguer y jamás me han llamado la atención. Me siento más libre, no tengo que dar cuentas a nadie y por fin, hago lo que me da la gana (en román paladino, es decir,  que me sale de la punta del capullo).

Por ahora todo esto lo estoy archivando en "cajón de sastre", donde cabe todo, pero es probable que incluso tenga que cerrar en blog porque atún pichacorta se enfade. Hasta hora me han respetado, he `publicado libremente y no ha habido ninguna pega. Veremos. Qui´zas tenga que desaparecer para siempre y dedicarme sólo a mis libros  donde nadie tiene huevos a censurarme.

Que nadie se inquiete. Según las estadísticas que me envían, en este blog entran seis o siete que, parece, que de verdad están interesados en mis chorradas y salidas de paja de banco que, tampoco  sé qué coño significan.

En cualquier caso siempre estacaré aquí. No pienso dejar lo que he construido durante 12 años y abandonar a gente como la "Perla de la Era" (tranquilos, le llevo 40 años) que se han comportado conmigo más allá de su obligación. Para todos ellos Feliz Navidad y et, etc,.

No hay Navidad

Y mi colección de fetiches que es lo único que merece la pena. 

Llevo sólo dos días de encierro revistando todo lo que llevo escrito hasta ahora y he comprendido que la labor es ingente. Que me quedan años para que nazca la quinta. No hay quinto malo, eso dicen, pero a esta le tengo más miedo porque sé que es la última, que se acabó lo que hubo y que lo que queda está contadico.

En espera de que Facebook me permita borrar mi perfil y desaparecer para siempre de las redes sociales (con la ilusión que empezamos), procuro ordenar lo que tengo y no desorientarme. A quién me espeta por la calle lo mando a la mierda. Y al que no, también. Hay mucho "enano de mierda" por ahí suelto y no pienso ni hacer caso. Y cuando me refiero a "enano" no lo hago a la estatura, sino a la altura intelectual. ¿Pero qué hago yo midiéndomelas con este tío?

Por eso quiero desaparecer. Puedo prometer y prometo que al que me felicite la Navidad lo mato, digo sea en sentido figurado. No soporto a los hipócritas ni a la gentuza de este talar que te felicitan y luego te pegan la puñala trapera. Que os vaya bonito. Yo ya soy un viejo cascarrabias que no quiere saber nada de nada. Y de nadie.

PD.- Las postales que sean del estilo de la de la foto, please.

Una perfecta manipulación

 Y así todo. No me fío de nadie.

Mercedes y Miguel

A veces, cuando quieres hacer una buena obra, sin querer, metes la pata.  Lo confieso.  Quise reflejar la última obra escita por el genial Miguel Esopinosa y metí la pata al interpretarla.  Tienes toda la razón Frenando (su editor de la editorial Alfqueque)  y metí la pata y hasta el plumro (o coverjón, segín). Lo siento,  A veces quieres ayudar y sólo estorbas.

Relato  aquí tus correcciones y espero que la gente me perdone. Soy humano, aunque me cueste.

Gracias por tus palabras en el artículo que has publicado en "El Mirador de Cieza".

Sin embargo, al leerlo me da la impresión de que en la corta conversación que tuvimos el otro día no quedó algo claro. Entiendo que en el artículo parece que Mercedes Rodríguez es Damiana en "Tríbada". Mercedes es Juana.

Lo siento, si ha habido confusión al respecto.

Gracias y saludos
Fernando. 



PD.- Lo siento, Fernando. Y te pido disculpas porque no son estos buenos tiempos para equivocaciones.  Espero que todo quede aclarado y, por supuesto, cuenta conmigo para cualquier otra "aventura" editorial (Como anécdota te cuento que  han dejado de saludarme algunas  personas "respetables". Y   otras casi me fusilan. No podrán. Un abrazo. Todo ignorante cree que las flechas/diatribas  van dirigidas contra él  a él.

Damiana

Tengo que cortarme el pelo. Una vez al mes, más o menos. He leído que crece un centímetro cada no sé cuánto. ¿Y el de la cabeza?, pregunto quisquilloso. Pero Pachocho no suele responderme. O cuando lo hace yo ya esto a varios km de distancia. Pero convendría saberlo. El saber no ocupa lugar, eso dicen y quizás por eso soslayo los tejemanejes de Cataluña y me he puesto con la lectura de Tribada (Miguel Espinosa), pues la editorial Alfaqueque de mi estimado Fernando Fernández Villa, ha editado muy acertadamente sus cartas de amor a Mercedes Rodríguez, el amor de su vida.

Es un asunto delicado porque las cartas de amor (yo las he escrito y algunas incluso publicadas en el blog), son susurros muy íntimos que él se atrevió a confesar. Yo soy más rubicundo y me da vergüenza que se publiquen cuando son, sobre todo, de desamor tal y como nos ocurría a los dos, aunque por motivos diferentes. Que conste que no tengo la osadía de compararme con Espinosa, jamás, pero hete ahí que en el amor todos somos parecidos pues es un sentimiento cursi por su propiedad mesmedad. “Son más de 400 cartas, notas, postales o telegramas que Espinosa escribe a su musa Mercedes Rodríguez ” –leemos en Internet- “Las cartas fueron entregadas al hijo de Espinosa por la propia Mercedes cumpliendo, así, la voluntad del autor para que fueran examinadas, y se valorara su publicación. 35 años después del fallecimiento de Miguel Espinosa ven la luz en esta edición muy cuidada y revisada por su propio hijo, Juan». Afortunadamente y gracias a Alfaqueque.

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Esta sería la síntesis de la obra pero su editor ha aclarado mi curiosidad perversa y malsana, porque cuando leí Tribada me imaginaba que la relación entre ellos era autobiográfica. Y Fernando, el editor al que felicito, me lo ha confirmado. Tenía yo razón. Entre los dos existía una relación lésbica (entre los tres) que queda reflejada de una manera más obvia en Tribada, aunque no todas las cartas de amor tratan este asunto. ¿Y a cuento de qué viene esta apología? No lo sé, pero quizás se deba al hecho de que aparte de la calidad del autor, genial, toca un tema que he vivido y narrado posteriormente en Entretiempo (2007).

No sé de dónde procede esa querencia de algunos escritores por ser perversos mirones/lesbi pero ahí está, aunque en realidad él lo sufriera y el que suscribe lo gozara. Y mucho. Muchísimo. Demasiado.

El libro es muy recomendable y un tremendo acierto por parte de Fernando Fernández porque nos saca de la nefasta realidad de que mañana será el mismo día y conviene dejar de cultivar la resignación laica volteriana de trabajar y no pensar, mientras te rebozas con un pizca de fútbol, un puñado de trabajo, un buchito de tranquilizantes y una tacita de eutanasia. Y FIN de la cadena de producción animal, con esquela mortuoria que nos hace por fin humanos. Uno prefiere el amor y leer lo que le escribe Miguel a Damiana. Y lo que ella le contesta.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

Trump es Trump, es decir, granjero paleto de...¿Wisconsin?

Alison Tyler, el amor de mi vida (platónicvo, claro)

El alto dignatario y mandatario americano, Vlademir Trump, acaba de meter la pata ( es decir, cagarla) al proclamar que Jerusalém es la capital de Israel. Hay que hacer memoria y recordar que la diplomacia internacional (la civilizada) nunca he recocido Jerusalén como capital israelita. Siempre nos hemos mantenidos  prudentes (incluidos los españoles),  para no tocar un tema que tiene muchas añadiduras. Es lo que se llama el status quo, es decir, no tocarla ni menearla para no soliviantar a nadie. Trump lo ha hecho. Esta mañana se ha levantado, le ha visto el tanga a su mujer y se ha dispuesto a comerle el chichi (con perdón),  y lo que se tercie.

A qué viene ahora remover una aguas que estaban quietas. Pues no sé. Quizás los paletos haya que dejarlos en el granero cogiendo paja. A lo menos. Un tonto ha creado un conflicto diplomático donde no lo había. La embajada española está en Tel Aviv para no molestar a los palestinos, pero hete aquí que un tonto la jode y la caga sin necesidad. Porque sí.  A lo peor porque ha encontrado el chichi de su mujer amargo, que no se yo.

Un tonto va a provocar, cuando menos, algún que otro emperramiento diplomático. Sin necesidad. Y es que cuando uno dice que es alérgico a los tontos, razón tiene.  Y me la dan. Que os aproveche a los tontos. Vais a disfrutar una jartá.

PD.- No tengo ganas de revisar ni corregir. Al que le moleste que le vayan dando.

Fuera de las redes sociales

Todavía tengo que esperar trece días para que me den de baja del "face"  por culpa de que soy el único  administrador de una página  web de un partido político con el no tengo nada que ver. Pero habrá que esperar. Paciencia. Estoy loco por irme y volver a mi blog primigenio, el bueno, el que siempre he deseado. Facebook está muy bien para ciertas personas.  Lo reconozco, pero ya no  puedo perder el tiempo con amigos a los que si tan siquiera conozco. Lo siento.

Tengo muchas cosas que hacer y me quedo con mi web de bloguer. Lo más probable es que Tuiter vaya detrás. Y el que quiera saber de mi que sepa y el que no también. Pero no pierdo ni un minuto más en una red social que lo único que me ha reportado es hacer amigos que ni tan siquiera conozco.  Hay un dicho que más o menos nos da una brillante ideas:  "Tienes más amigos falsos que Facebok".

Pero hay que ver lo que cuesta desengancharse de estas redes que se llaman así por razones obvias. Hay que ir desenganchando anzuelo a anzuelo, con paciencia y perseverancia. Tampoco voy a perder el tiempo  con gente que, aparte de querer hacerte daño, pasan por tu vida como un soplo que no deja ni revuelo. He conocido alcaldes, concejales y demás patulea en el plano político y también  en el sector subnormal de tías que se hacen ilusiones y luego, cuando por fin comprenden que no hay nada que rascar, que no  princesas de fresa, intentan joderte por otro lado. Pobrecicas.  El dedo, ya sabéis. Pero la cuestión es tan mediocre que no merece la pena perder ni un segundo con ellas.

Habéis intentado joderme, pero no lo habéis conseguido ni lo conseguiréis jamás. Antes muerto que sencilla, es decir en manos de ciertas tipejas que pasan y no dejan huella. Se creen el ombligo del mundo cuando no son más que paletas incultas que aspiran y se creen con derecho a no ser rechazadas. Os jodéis. Ya vais jodidas. Pero perder el tiempo con esta gentuza es de memos. Dentro de unos años os daréis cuenta de que no sois más que escombro que no valen ni para reconstruir un casón. Me dais pena. Vuestra vida aparte  de mediocre es insulsa, no vale ni para un relato de cinco minutos. No me vais a joder. Iréis pasando como muchos otros y otras y yo seguiré aquí escribiendo y bebiénme todo lo que me sale de la punta del capullo. Prefiero ser borracho alcohólico antes que rozarme ni tan  tan siquiera con vosotras/os. Lo más triste que ni os dais cuenta de que sois penosas. Que os vaya bonito. A mi me dais asco.

Chinarro

La vida sigue, pese al bureo de los supremacistas catalanes y aunque a la vuelta del cementerio ya sólo seas polvo, esquela y olvido. Así que iremos a lo nuestro porque ya no importa mucho lo que acontece más allá de mi ventana. Ni oigo el tronar de tambores y cornetas. Ya van cuatro novelas escritas, cientos de columnas, cientos de reportajes, cientos de crónicas y cientos de fracasos.

No tiene uno fuerzas ni para «fracasar mejor» como recomendaba Samuel Becket pues a mi edad ya está todo el pescado malvendido y no queda nada por pretender pues las ilusiones son ya cantos rodados que el agua va limando con la perseverancia de los años. Y al final quedan en sencillo chinarro.

Quizás algunos andemos hartos de intentar arreglar el mundo a golpe de paletadas de granitos de arena cuando otros lo parchean raudo con sus tuits a 140 caracteres por minuto. Enhorabuena. Pero servidor ya no tiene agallas para bregar más cuando la empresa consiste en tirarse el farol, miss Mundo, de traer refugiados y alojarlos entre los otros refugiados del barrio de la Fuensantilla, que siguen tal cual de menesterosos. Y cobijar además a los trabajadores refugiados del campo que huyen para encontrar trabajo en el del campo, cuando lo de las frutas. Van a faltar duchas en el polideportivo.

La que llevo ahora será la quinta y última novela y por eso no tengo prisa, ya digo; los años andan contadicos y cojitrancos. Incluidos los pases mirando al tendido pues calculo que serán ocho o diez más de holgura pero... no hay prisas. Como nos previene el clásico «cuanto más deseos se siembran, menos felicidades se cosechan».

Miro a los jóvenes que empiezan y me dan envidia y pesadumbre porque sé que la ilusión que ellos tienen jamás volveré a tenerla, y soy consciente de que a la mayor parte de ellos les espera el ceremonial del fracaso. Palabra de un imbécil malogrado cuyo único consuelo es que lo he intentado. Me he jugado vida, soltería y hacienda por mor de lograr un sueño que cada vez se aleja más y te saca más ventaja. «El silencio es el único amigo que jamás traiciona», nos advertía Confucio. Por eso a veces es mejor dejarlo, parar, y perder los sueños como si fueran esa calderilla que miras y ya no tienes ganas ni de agacharte a recogerla. Así que todo es predicar en el desierto, sin eco, porque lo que busca el personal es `pasarratarse´ con aventuras e historias, que eviten pensar, pues el único sentido de la vida que encontramos es `enjugascarse´ buscándoselo.

Y con la quinta se acabó. Es sembrar en erial y está uno harto de rastrillar pedregal una y otra vez. Y otra. Y otra. Y…no lo echo de menos pues no se puede echar de menos lo que nunca se ha tenido. Hay que saber poner el FIN, que nos hace por fin humanos. O chinarro, no sé.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

...Don Gonzalo

Corsé underbust

Suele ocurrir que mientras algunos se entretienen con las secesiones de burgueses ociosos y otras modalidades de pipirranas subidos al perigallo de la independencia de los pueblos indígenas, todavía los hay que no tienen trabajo o que ganan una miseria pues la pérdida del poder adquisitivo de los salarios en el periodo 2013-2017 es del 8,5% de media, según se desprende de los Informes de CEINSA que se realiza entre más de 500 empresas.

Y además no escarmentamos ni aprendemos porque recuerdo que hace algunas fechas un joven tuvo que soportar en Cabezo de Torres los insultos de un señor de unos 30 años (lo de señor es un decir) que llamó «maricón de mierda» a un chico que ´vestía raro´. Lo más estupefaciente es que sus hijos (menores de 5 años) le rieron la gracia y también lo insultaron. Todo esto en el siglo XXI. No sé qué dirían de mi que adoro el ´fetish D/s´ y que ya incluyo a los gais en la normalidad del ´sexo vainilla´. La D/s sin embargo es un juego de cama o de vida (lifestyle female LED) que se acepta, se asume libremente y se busca porque sucede entre personas que se aman, se da el cariño y no comulga ni por asomo con los tópicazos de los latigazos, cadenas y gorras de plato nazis.

Sin embargo todavía abundan los cerriles pues uno de cada cuatro jóvenes ve “normal” la violencia de género en la pareja, según El País. Ejemplo: La `manada ´babosa de los sanfermines cuando ya sabemos por educación que no hay que hacerlo ni aunque la chica esté borracha. «No pongas en duda la inteligencia de tu mujer; mira

En fila...

“No estoy seguro de que comparar a Puigdemont con Tintín es adecuado. Tintín siempre encuentra soluciones a las aventuras que hace frente, mientras que Puigdemont ha dejado Cataluña en el caos y la devastación”, ha declarado Guy Verhofstadt, líder del Grupo de los Liberales del que forma parte el partido de Puigdemont en el Parlamento Europeo. Conviene aclarar que Hergé, el autor de las historietas de Tintin, era belga.

A Puigdemont ya puestos no habría que condenarlo por proclamar la independencia de su corrala, sino por dejarnos en ridículo a todos los españoles, incluidos los catalanes. Hasta los letrados del Parlament les advirtieron de que la movida era ilegal, que podía llevarles a la cárcel y ellos siguieron `erre que erre, Martínez Soria´, buscando el victimismo ante los ingenuos. Ahora, ya en la trena, o huidos, sólo les falta la huelga de hambre para completar el pase de modelos.

Y en el `backstage´ el bucéfalo de Rufián que ha salido por fandanguillos y ha mezclado la Gürtel con la actitud de los separatistas, cuando unos 90 políticos están en la cárcel por delitos de corrupción, según el diario Público, y la mitad de ellos por malversación que es de lo que se acusa ahora a los encarcelados.

Rajoy ya está de salida pero mientras leía el Marca enterró a Aznar, Rubalcaba, Conde, Rato, Aguirre, José Manuel Soria, etc., etc., y hasta empresarios, banqueros y periodistas como Jiménez Losantos o Pedro J. Ramírez. Ahora le toca a Puigdemont y sus rufianes que se ha reunido con 200 alcaldes en una discoteca de Bruselas, como una Asociación de Amigos de la Zarzuela. Estos no saben de huelgas de hambre carcelarias reivindicativas, sino de jerigonzas y holganzas.

Aunque Don Pablo de Bananas y Cía. insista, con la filosofía genuina de atasco automovilístico, en que los separatistas están encarcelados como presos políticos. Quien anduvo encarcelado fue Marcos Ana (lo ha

Demisexual

Barcelona y At. Madrid (1940)

Cataluña proclamó su independencia con su camisita blanca y su canesú, en plan cobarde e infantil porque en vez de dar la cara orgullosos de su hazaña, votaron anónimamente para evitar como niñatos ser castigados: «señorita, yo no se sido». PuigNerón y sus heroicos mozalbetes han huido ahora a Bélgica con el rabo entre las piernas y se han acogido a sagrado de los abogados de ETA. No sabemos si PuigNeron se habrá llevado los maletines del 3% o los de la «trama del agua de Girona».

Da igual. A mi me preocupa más haber descubierto que soy ´demisexual´. Pues encantado de conocerte. Pero, ¿qué es demisexual? Según los expertos las personas demisexuales son aquellas que sólo sienten deseo por alguien a quien aman. Se excitan como cualquier otro pero no se lo montan con ninguna mujer a la que no amen. Que no están salidos, vamos.

Al menos ahora sé que ya estoy catalogado y que no soy raro, como yo creía. Los raros están en otras veredas y caballones porque ya no se oyen ni escuchan despotriques contra la Merkel, la malvada Troika o el FMI, quizás porque aquí pasamos de una historia a otra como el que lee revistas en una peluquería. Leer o escuchar a algunos es como hacer caso a las redes sociales que se han convertido en uno más de los juegos reunidos Geyper. Hasta Trump las defiende.

Algunos tuiteros son tan listos como los empresarios que han creado una web en la que puedes alquilar la habitación por horas 3,6 y 9 para «descansar, esperar, trabajar y disfrutar». Quiere decirse que puedes alquilar una habitación por 3 horas para echar un polvo de media mañana con tu jefa, por ejemplo, si eres mal pensado como lo es un servidor, pues lo de descansar, etc., son excusas para justificar lo principal. Y hasta se anuncian en El País a toda página.

Algunos aún recordamos cuando te pedían el libro de familia en hoteles y pensiones para asegurarse de que estabas casado con la chica. Tenías que demostrar que era tu mujer, la legal, o pecabas, digo, tenías que irte a la orilla del río, a los cañaverales.

Menos mal que en Cataluña por fin se han caído del guindo porque estos independentistas fueron los que protestaron en Europa por el pisotón de Pepe a Messi. Deberían haber huido a Finlandia que según los expertos ostenta el mejor índice de educación del mundo pues se basa en que «la educación no es un arma para conseguir el poder”. En Spain sí. Y en Cataluña más mejor.

Pues a mi plin, que se dice, porque no pienso exiliarme pese a ser demisexual. Ni adquirir horas de estos hoteles no vaya a ocurrir que aparezca por ahí PuigNeron tocando la lira. O Pablito Bananas que nos ha insultado llamándonos fascistas a los que nos sentimos españoles, para bien o para mal, aunque él todavía no ha huido a Irán o Venezuela pues son de la misma analfabeta estofa y ralea.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

Pablito Bananas ataca de nuevo

Pablito Bananas dice que en España hay presos políticos. No se refiere a Venezuela o irán, sino a Spain. Pablito Bananas ha visto como su cuento de las mil y una noches se ha truncado y que  aquí, como en el resto de Europa, el que  la hace la paga. En España o en Europa,  no en las dictaduras en las que se mueve tan agustirrinin. Pablito, hijo, no le des más disgustos a tu madre, aunque hayas aprobado la Logse. No salgas del jardín de infancia y sigue jugando al Lego.

Peajes y selfies

El gobierno y demás partidos constitucionalistas han comenzado a aplicar el artº 155 y España no se ha hundido en el mar, ni se han producido aludes de nieve y yo sigo soltero y sin compromiso. Tan sólo se han producido el resquemor de algunos cabreados y ofendidos, pero no importa porque ya sabemos, desde niños, que contra el cabreo ´pastillas Jódete´.

En cualquier caso ya están suficientemente advertidos del precio del peine, con la huida de más de 1.500 empresas (incluida Invacare que dirige la prima de Puigdemón), y la obligación de pagar al contado a los proveedores porque no se fían. La Utopía se ha hecho carne. Y duele.
Aunque algunos hayan tenido la suerte o desgracia de que sus ancestros hayan follado en Cataluña (incluida mi familia que creo que procede de allí), pues sabemos que si hubieran nacido en Nigeria estarían ahora subidos en una palmera cogiendo cocos o rebelándose contra el jefe de la tribu porque quieren que su palmera sea independiente del palmeral. .

Así que nos refugiaremos en el humor porque un atracador ha exigido salir de una cárcel catalana tras la declaración de independencia, según El País. Lo pide al juez porque la Generalitat, que le custodia, no reconoce las leyes españolas. Alguna razón tiene el mengano y sinrazón tienen los perenganos independentistas catalanes que pretendían incluir en la nueva Arcadia una amnistía encubierta para Pujol y los corruptos del 3%.

Mientras tanto ´jarto´ de Cataluña he ido ojeado por encima los periódicos y me he encontrado con la ´buena nueva´ de que los constructores quieren cobrar un peaje en las autovías ya construidas (pongamos que la de Cieza a Murcia) para sacar dinero y construir