Antonio F. Marín: ..de que hoy tú eres mío y yo...soy

22 de abril de 2016

..de que hoy tú eres mío y yo...soy

DEJO por escrito
a toda prisa
tu presencia
como quien bebe desesperadamente
cada letra
cada poema
en esta hora ebria
que consume ávida el instante
mientras siento tu calor
entre mis piernas.

Luego, no hay más.
El mundo se acaba en el latido, húmedo
que arquea mis tinieblas,
en el deleite de tu piel,
en el último gemido
que agoniza arrastrándome en mis labios
y en el sabor de la dulcísima certeza
de que hoy
tú eres mío,
y yo
         soy.

Pura Salceda m@res online
(Sial/Fugger Poesía)

Nada mejor que leer poesía a estas horas, cuando no encuentras luz natural que te ilumine. Y aquí traigo a mi amiga  Pura Salceda a la que envidio por escribe poemas que yo jamás podría ni soñar. O los sueño, pero no sé expresarlos porque para ello hace falta un espíritu muy fino y una elegancia que aunque yo pueda tenerla, no sé ejercitarla. Por eso envidio a

los poetas.

Y sobre todo a Pura que concreta en unos versos lo que tu sientes y no sabes expresar. Ella sí. ...de que tú eres mio/y yo/...soy. Con una pocas palabras lo expresa todo. Yo necesito más para decir lo mismo y de una forma menos bella. Aunque muy sincera.

Uno ha escrito poemas, muy personales y a una sola persona, que son muy valiosos para mí, aunque reconozco que no se pueden igualar a las de los poetas de verdad porque lo mío es la prosa y no la poesía. Son sentimientos brutos, sin pulir, que expongo sin más pretensión que reflejar mis sentimientos. Pero yo no soy poeta, ¿lastima verdad?... Tampoco sé pintar pues parece que cada uno tiene sus virtudes y defectos.

NO PINTO LAS PALABRAS
No tengo colores para pintarte
y confesar que te amo
pues sólo me quedan palabras
que no pronuncio
pues quiero decirte tanto
al mismo tiempo,
que las palabras se atropellan y se quedan mudas
desvaídas,
sin el color con el que pinto,  sin palabras,
esta locura de amor más allá de cualquier razón
porque perder la razón contigo
es el acto más racional que existe.

Archivo de hojas muertas (2012-2013)



No sé quién dijo: el sol sale para todos. Y es verdad. Tan democrático y todo eso, pero las sombras también abundan para todos y nos refugiamos en ellas en verano y las detestamos en invierno. Pasa como con un servidor, sí, que es sombra en invierno y sol en verano. Por eso sólo tengo un amigo; un gilipollas que todas las mañanas me saluda en el espejo con mala cara. Lo odio.

Ayer por la tarde me senté frente al balcón para ver pasar la gente. Es muy divertido. No saben que los ves, pero actúan para ti. El paseo es como un escenario en sesión continua pues siempre hay alguien que pasa o se sienta. Cada uno con su loro en el hombro con el que hablan. Cada uno interpretando su escena, sin apuntador y viviendo la vida porque sí, como el origen del Universo. Se aburría y le dio por explotar en un Big Bang que todavía nos dura.

No voy a borrar ninguna de las frases que escriba. Es un pacto conmigo mismo, que decía Miller, el Henry, sí, que escribió lo que quiso, aunque pasara hambre y durmiera bajo los puentes. Su vida desordenada, caótica y sincera consigo mismo lo ha llevado a ser menospreciado por otros que no conocen la libertad ni la conciben. No voy a borrar ninguna frase que escriba ni tachar ni una coma y el que quiera entender que lea y el que no...

Por eso Pablito demostró ayer su talante bananero al acusar a los periodistas de escribir mal de su partido para prosperar o por las reglas del juego. Está tan acostumbrado a los periodistas serviles y lameculos de Venezuela y Cuba que no conoce lo que es la independencia y la libertad.   No la entiende  ni la permite ni la considera. Uno ya advirtió hace tiempo sobre este fúnebre personaje, pero por fin se han dado cuenta los demás y los periodistas se levantaron de la sala y se fueron dejándolo plantado.

El neocomunista ha desvelado su subconsciente y nos ha ofrecido un atisbo de lo que le pasará al que no comulgue con su ideología leninista  represora y dictatorial de partido único. Veo a los periodistas con cara de miedo por primera vez, añadió el fulano para amedrentar. Exacto. El mismo miedo que sentimos al imaginarnos en Venezuela, Irán o Cuba. Ha pedido disculpas, es cierto, pero ya se ha desvelado como lo que es: un autócrata que no permite la crítica ni la libertad. La libertad de los demás, claro. Lo que ocurre es que esto no es Venezuela, ni Cuba, donde llevan años sin libertad.

Aquí ya la conocemos desde hace muchos años, hemos sobrevivido a la dictadura y no se nos engaña. Los jóvenes pueden que no sepan de dictaduras, pero los que la hemos padecido sabemos de qué va y no vamos a retroceder ni un milímetro en nuestra libertad. Y si hay que tirarse  al monte a luchar por ella nos tiraremos. Tenlo muy claro, nene. Ni un paso atrás, ni censuras ni amedrendamientos. Y si ves caras de miedo en los periodistas, como estás acostumbrado en tus países de influencia,  es porque se conoce que ven a un tonto jugando con una pistola cargada. Yo también lo tendría.


Algunos no entienden que esto no es una rueda de prensa sino un acto de facultad, dijo el bananero;  pero lo que no entendemos es como un poligonero analfabeto que confunde un referéndum autonómico con uno independentistas,  dé clases en la Facultad de Ciencias Políticas. Nos imaginamos cómo saldrán de formados los alumnos.

Pero eso fue ayer, hoy son las (06:58) y voy a pijo sacao porque llevo retraso. Un café, un cigarro y seguimos a lo que dé la mata. Porque ha muerto Prince a los 57 años, mi edad inconfesable y no me explico como he durado tanto cuando ya debería estar muerto, como tantos otros más jóvenes.  Era un tanto raro pues prohibió que Youtube colgara sus canciones y ahora sólo queda una robada de la televisión, con mal sonido, que será la única que lo recuerde.   Las tonterías se pagan incluso tras la muerte. El cantante icono del pop será recordado por su mal sonido.

Son las cosas de esta vida. A mi se me recordará por mis fotos fetichistas (fethis) pero es lo que pretendo. Lo hago adrede, a posta, con expresa intención de que sea así porque nadie me va a coartar lo que quiero. Y al que le moleste...patas. No entiendo como alguien se agarra a la vida como si fuera a vivirla eternamente, cuando aquí no sólo que estamos de paso, sino que a veces no nos da tiempo ni a hacer parada en la estación y bajarnos para mearla.

Allá cada cual con sus manías, con sus ansias y desvelos, con sus pretensiones de cambiar el mundo a sus gusto y capricho porque creen, ilusos, que el mundo tiene que ser como ellos lo quieren y desean. Son los gilipollas de siempre que los ha habido y los habrá a lo largo de la historia y son precisamente los que más daño le han hecho a la humanidad. Se diría entonces que es mejor andar de puntillas para no cagarla, que es lo que hacen la mayoría cuando no saben distinguir entre  sus sueños infantiles y  la realidad cotidiana de sartén, huevo, tomate y mostaza.

Allá ellos, ya digo, cuando se vayan a morir y comprendan que no han conseguido absolutamente nada,  excepto pifiarla pues  tiene que ser muy triste ir por la vida de Capitan Trueno y comprender luego, en la hora de la muerte, que es un comic y que su reino en la tierra (Nietzsche) sigue en barbecho y se van a morir tan anónimos que sólo los recordarán los altavoces el coche fúnebre.  Y luego, silencio. Allá ellos con  sus aventuras bélicas,  que yo me bajo en la próxima. Quiero vivir y no estar ya muerto.

La prensa: Dos editoriales de El País que suscribo: Uno sobre Iglesias en la línea de lo aquí escribo y otro sobre los jueces los cursos, los dineros y Ausbanc que merece un comentario aparte porque no es normal que jueces independientes acepten dar conferencias en asociaciones enfangadas en la extorsión. Eso no ocurre ni Burundi Dundi. Y coincido con ambos editoriales. Tengo que mirarme al espejo y ver qué me pasa. Esto no es normal. Se conoce que estoy enfermo.

Buena noches y buena suerte.

Agenda: Buscar fotos más guerras y fuertes que esto está quedando muy para niños y escolares. Seguridad Social a las 10.00. Correos y apartado. Sacar mejillones para que se descongelen. El lunes dejo de fumar, ya está pensado.

Mobusi