Antonio F. Marín: diciembre 2017

25 de diciembre de 2017

¿Sabes...?

Es Navidad y como es natural estoy a favor de la paz mundial, ¿sabes?, y creo que los banqueros son muy malos y los pobres muy buenos, ¿sabes?, porque los políticos no hacen nada ya que son unos corruptos y han permitido que el escritor Pérez Reverte se haya hecho millonario, con yate, mientras otros no pueden ni publicar, ¿sabes?, y encima la Iglesia no vende el Vaticano a los coleccionistas de arte y le da ese dinero a los pobres, aunque todo ese patrimonio de la humanidad vaya a coleccionistas privados y no volvamos a verlo más, ¿sabes?, porque no todos pueden hipotecarse para dejar de pagarla y que acudan los `salvamundos´a solucionarte la cuestión pues yo tengo derecho a la propiedad y la herencia capitalista, ¿sabes?, y habría que bajarle los impuestos a los pobres y subírselos a los ricos para que haya igualdad porque las operaciones de ponerse tetas sólo se las puedan pagar las ricas y no te digo nada de los tratamientos de belleza por lo que unos son ricos y guapos y otros feo y pobres, ¿sabes?, y entonces el mundo es injusto y encima el calentamiento global va a afectar más a los pobres que a los ricos porque los ricos pueden protegerse del sol con cremas caras mientras los pobres están al raso y sin protección, ¿sabes?, porque hasta en la lotería hay injusticias y los ricos pueden jugar muchos décimos y los pobres sólo algunas papeletas, por lo que siempre le toca a los mismo, ¿sabes?, porque encima los poderosos animan a los pobres a que consuman para que compren cosas para ganar ellos más dinero y por eso les dan trabajo, quieren que todos trabajen y ganen, para que compren sus ‘smartphones’ pues un pobre no consume, no se compra jamones y no consume ¿sabes?, porque somos muy egoístas y no le cedemos a los marroquíes el petróleo cercano a Canarias porque ellos lo necesitan más que nosotros pues son pobres, ¿sabes?, y encima en España no podemos disfrutar de las ofertas que ha hecho Bercusconi cuando ha prometido el uso de la doble moneda (el Euro y la Lira), con el fin de ser menos dependientes de los malvados alemanes de la Troika y pueda pagarle la dentadura a los pensionistas, como él ha prometido. Además de consultas gratis al veterinario, operaciones gratis de cataratas, entradas gratis para el cine y billetes de tren gratuitos. Mucho más de lo que ragalan otros partidos políticos populistas, lo que nos demuestra que el mundo no es justo porque Berlusconi no se puede presentar a las elecciones en España y por eso yo voy a fundar un partido político y voy a intentar que milite con Ana Pastor, el Gran Woyoming o el tal Évole. Qué buenos son que nos llevan de excursión ¿sabes?... O quizás lo escriba en el registro de la de la obviedad manifiesta. O en el de los Reyes Magos, que siempre traen premio.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

17 de diciembre de 2017

Tívoli

Allá ellos, los catalanes. Con su pan se lo coman digo y decía, al enfrascarme en la biblioteca de mi padre donde he dado con el libro ´Amor se escribe sin hache´ de Jardiel Poncela, que llevaba tiempo buscando. Y lo quiero comentar. Esta semana tocaba denunciar la «limpieza étnica de libro», según ha calificado la ONU la expulsión de miles de ´rohinyás´ (musulmanes), por parte de una premio Nobel de la Paz (budista). O el asesinato de un ciudadano por llevar tirantes con la bandera española.

Pero el muerto era un españolazo fascista, estos refugiados son de segunda, la menda fratricida es premio Nobel y... nos mudamos con la `manifa´ donde abunden las cámaras de tv y, por supuesto, esté interesado el tal Évole (no confundir con el circo Tívoli).

Estos refugiados no interesan, ni los masacrados por Boko Haran, como tampoco cuentan los del Cabezo de la Fuensantilla pues no tienen conciencia de clase, pertenecen al ´lumpemproletariado´ y por tanto se pueden excluir de la revolución, según el leño de Carlos Marx. Quedamos entonces en que para hacerse fotos con refugiados no hay que hacer muchas jornadas ni proveer excesivo avituallamiento. Están ahí mismito, corazón: en los Casones, el Cabezo y la entrada Norte que tanto sirvieron en su día a los que mandan y ahora molestan y toca dedicarse a hermosear jardines.

Pero volvamos a lo que nos ocupa porque con Jardiel quiso acabar la alcaldesa de Madrid al querer suprimirlo del callejero, junto a César González Ruano; cuando éste último era más progresista en cuestiones de sexo, que otros ´moernos´de ahora. Pero ya nos advertía Jonathan Swift de que cuando aparece un gran genio en el mundo se le puede reconocer por esta señal: «todos los necios se conjuran contra él».

También quisieron suprimir a Pla, Cela, Torrente Ballester, Agustín de Foxá, Dalí, Miguel Delibes... Por cierto, ´pishas´: hay muchos genios en Francia que colaboraron con los nazis y allí los siguen respetando como Coco Chanel, Celine, Edith Piaf, Jean Cocteau o Maurice Chevalier. Todos ellos eran filonazis y se les sigue considerando.


Agustín de Foxá, Wenceslao Fernández Flores, Dalí, Delibes y otros artistas se camuflaron con el franquismo, no se exiliaron, pero tampoco lo hicieron muchos que ahora son comunistas confesos. Como Antonio Gala que fue el autor más premiado por la dictadura y ahora es rojo/rojo y anticlerical, al que no le quitan calles, sino que se las ponen. A Jardiel no, qué va, y quizás se deba a que en «Amor se escribe sin hache» escribe sin pudor feminista:

«Es un hombre guapo. Pero después de habérselo concedido todo, conviene negárselo todo también. Para que esto le excite y le exalte. Y para que se vuelva loco por mí, y me desee, y me busque, y empiece a ser mi esclavo. Y conviene decirle que no nos veremos ya más para que él haga por verme a todas horas». Pues eso. En estas andamos desde 1929. Y se acabó Cataluña y Tívoli, colorín, colorado. Y además no soy guapo. No hay problema.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

15 de diciembre de 2017

¿Pidió Urraca Colau que le pusieran un pez en el anzuelo?


La presidenta de no sé qué de Cataluña vetó en un programa de tv  a diversas personas que no quería ver ni en pintura porque la podían poner en apuros. Esta es la democracia de Doña Urraca. Así se las ponían a Franco cuando unos buzos le clavaban   en el anzuelo un enorme pescado, para la foto, mayormente. Su Excelentísima Doña Urraca no lo ha pedido, lo ha exigido. Y es que con gentuza como esta no sé dónde vamos a ir a parar.

Entre esta pájara  y otras de la que existen serias dudas de que se laven el chichi,  estamos apañados.

14 de diciembre de 2017

Hacia la censura del Pato Trump


Los "gigantes" de las comunicaciones lo van a conseguir; van a lograr que la red no sea neutral y que cada proveedor ofrezca los servicios que quiera. Quiere decirse que Vodafone podría suprimir la entrada a determinadas páginas web por lo que esta dejaría de ser universal. Esta operación beneficia a las grandes empresas que no dejarían competir con las pequeñas pues éstas no ofrecerían los mismos contenidos que las otras.

No se trata solo de que se pague con arreglo a una determinada velocidad, sino que algún proveedor podría impedir el acceso a determinadas páginas, pongamos que Vodafone no te permite entrar en la web de El País si no pagas un sobrecoste. Obama había legislado a favor de la  neutralidad de la red, pero el pato Trump. 

Como es natural la avaricia rompe el saco y esta nueva estupidez se acabará cuando las compañías comprueben que pierden lectores, que se van a otras compañía o que dejan de comprar paquetes más generosos y se atengan a los mínimos.. En teoría.

13 de diciembre de 2017

Lo mejor... no hay censura

Depilación francesa; otro fetiche de un perverso crápula
Lo mejor de abandonar las redes sociales es que no tienes que preocuparte de la censura. Llevo más de 12 años de Bloguer y jamás me han llamado la atención. Me siento más libre, no tengo que dar cuentas a nadie y por fin, hago lo que me da la gana (en román paladino, es decir,  que me sale de la punta del capullo).

Por ahora todo esto lo estoy archivando en "cajón de sastre", donde cabe todo, pero es probable que incluso tenga que cerrar en blog porque atún pichacorta se enfade. Hasta hora me han respetado, he `publicado libremente y no ha habido ninguna pega. Veremos. Qui´zas tenga que desaparecer para siempre y dedicarme sólo a mis libros  donde nadie tiene huevos a censurarme.

Que nadie se inquiete. Según las estadísticas que me envían, en este blog entran seis o siete que, parece, que de verdad están interesados en mis chorradas y salidas de paja de banco que, tampoco  sé qué coño significan.

En cualquier caso siempre estacaré aquí. No pienso dejar lo que he construido durante 12 años y abandonar a gente como la "Perla de la Era" (tranquilos, le llevo 40 años) que se han comportado conmigo más allá de su obligación. Para todos ellos Feliz Navidad y et, etc,.

12 de diciembre de 2017

No hay Navidad

Y mi colección de fetiches que es lo único que merece la pena. 
Llevo sólo dos días de encierro revistando todo lo que llevo escrito hasta ahora y he comprendido que la labor es ingente. Que me quedan años para que nazca la quinta. No hay quinto malo, eso dicen, pero a esta le tengo más miedo porque sé que es la última, que se acabó lo que hubo y que lo que queda está contadico.

En espera de que Facebook me permita borrar mi perfil y desaparecer para siempre de las redes sociales (con la ilusión que empezamos), procuro ordenar lo que tengo y no desorientarme. A quién me espeta por la calle lo mando a la mierda. Y al que no, también. Hay mucho "enano de mierda" por ahí suelto y no pienso ni hacer caso. Y cuando me refiero a "enano" no lo hago a la estatura, sino a la altura intelectual. ¿Pero qué hago yo midiéndomelas con este tío?

Por eso quiero desaparecer. Puedo prometer y prometo que al que me felicite la Navidad lo mato, digo sea en sentido figurado. No soporto a los hipócritas ni a la gentuza de este talar que te felicitan y luego te pegan la puñala trapera. Que os vaya bonito. Yo ya soy un viejo cascarrabias que no quiere saber nada de nada. Y de nadie.

PD.- Las postales que sean del estilo de la de la foto, please.

11 de diciembre de 2017

Una perfecta manipulación


 Y así todo. No me fío de nadie.









10 de diciembre de 2017

Mercedes y Miguel

A veces, cuando quieres hacer una buena obra, sin querer, metes la pata.  Lo confieso.  Quise reflejar la última obra escita por el genial Miguel Esopinosa y metí la pata al interpretarla.  Tienes toda la razón Frenando (su editor de la editorial Alfqueque)  y metí la pata y hasta el plumro (o coverjón, segín). Lo siento,  A veces quieres ayudar y sólo estorbas.

Relato  aquí tus correcciones y espero que la gente me perdone. Soy humano, aunque me cueste.

Gracias por tus palabras en el artículo que has publicado en "El Mirador de Cieza".

Sin embargo, al leerlo me da la impresión de que en la corta conversación que tuvimos el otro día no quedó algo claro. Entiendo que en el artículo parece que Mercedes Rodríguez es Damiana en "Tríbada". Mercedes es Juana.

Lo siento, si ha habido confusión al respecto.

Gracias y saludos
Fernando. 



PD.- Lo siento, Fernando. Y te pido disculpas porque no son estos buenos tiempos para equivocaciones.  Espero que todo quede aclarado y, por supuesto, cuenta conmigo para cualquier otra "aventura" editorial (Como anécdota te cuento que  han dejado de saludarme algunas  personas "respetables". Y   otras casi me fusilan. No podrán. Un abrazo. Todo ignorante cree que las flechas/diatribas  van dirigidas contra él  a él.

Damiana

Tengo que cortarme el pelo. Una vez al mes, más o menos. He leído que crece un centímetro cada no sé cuánto. ¿Y el de la cabeza?, pregunto quisquilloso. Pero Pachocho no suele responderme. O cuando lo hace yo ya esto a varios km de distancia. Pero convendría saberlo. El saber no ocupa lugar, eso dicen y quizás por eso soslayo los tejemanejes de Cataluña y me he puesto con la lectura de Tribada (Miguel Espinosa), pues la editorial Alfaqueque de mi estimado Fernando Fernández Villa, ha editado muy acertadamente sus cartas de amor a Mercedes Rodríguez, el amor de su vida.

Es un asunto delicado porque las cartas de amor (yo las he escrito y algunas incluso publicadas en el blog), son susurros muy íntimos que él se atrevió a confesar. Yo soy más rubicundo y me da vergüenza que se publiquen cuando son, sobre todo, de desamor tal y como nos ocurría a los dos, aunque por motivos diferentes. Que conste que no tengo la osadía de compararme con Espinosa, jamás, pero hete ahí que en el amor todos somos parecidos pues es un sentimiento cursi por su propiedad mesmedad. “Son más de 400 cartas, notas, postales o telegramas que Espinosa escribe a su musa Mercedes Rodríguez ” –leemos en Internet- “Las cartas fueron entregadas al hijo de Espinosa por la propia Mercedes cumpliendo, así, la voluntad del autor para que fueran examinadas, y se valorara su publicación. 35 años después del fallecimiento de Miguel Espinosa ven la luz en esta edición muy cuidada y revisada por su propio hijo, Juan». Afortunadamente y gracias a Alfaqueque.

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Esta sería la síntesis de la obra pero su editor ha aclarado mi curiosidad perversa y malsana, porque cuando leí Tribada me imaginaba que la relación entre ellos era autobiográfica. Y Fernando, el editor al que felicito, me lo ha confirmado. Tenía yo razón. Entre los dos existía una relación lésbica (entre los tres) que queda reflejada de una manera más obvia en Tribada, aunque no todas las cartas de amor tratan este asunto. ¿Y a cuento de qué viene esta apología? No lo sé, pero quizás se deba al hecho de que aparte de la calidad del autor, genial, toca un tema que he vivido y narrado posteriormente en Entretiempo (2007).

No sé de dónde procede esa querencia de algunos escritores por ser perversos mirones/lesbi pero ahí está, aunque en realidad él lo sufriera y el que suscribe lo gozara. Y mucho. Muchísimo. Demasiado.

El libro es muy recomendable y un tremendo acierto por parte de Fernando Fernández porque nos saca de la nefasta realidad de que mañana será el mismo día y conviene dejar de cultivar la resignación laica volteriana de trabajar y no pensar, mientras te rebozas con un pizca de fútbol, un puñado de trabajo, un buchito de tranquilizantes y una tacita de eutanasia. Y FIN de la cadena de producción animal, con esquela mortuoria que nos hace por fin humanos. Uno prefiere el amor y leer lo que le escribe Miguel a Damiana. Y lo que ella le contesta.

Columna publicada en el periódico El Mirador de Cieza.

6 de diciembre de 2017

Trump es Trump, es decir, granjero paleto de...¿Wisconsin?

Alison Tyler, el amor de mi vida (platónicvo, claro)
El alto dignatario y mandatario americano, Vlademir Trump, acaba de meter la pata ( es decir, cagarla) al proclamar que Jerusalém es la capital de Israel. Hay que hacer memoria y recordar que la diplomacia internacional (la civilizada) nunca he recocido Jerusalén como capital israelita. Siempre nos hemos mantenidos  prudentes (incluidos los españoles),  para no tocar un tema que tiene muchas añadiduras. Es lo que se llama el status quo, es decir, no tocarla ni menearla para no soliviantar a nadie. Trump lo ha hecho. Esta mañana se ha levantado, le ha visto el tanga a su mujer y se ha dispuesto a comerle el chichi (con perdón),  y lo que se tercie.

A qué viene ahora remover una aguas que estaban quietas. Pues no sé. Quizás los paletos haya que dejarlos en el granero cogiendo paja. A lo menos. Un tonto ha creado un conflicto diplomático donde no lo había. La embajada española está en Tel Aviv para no molestar a los palestinos, pero hete aquí que un tonto la jode y la caga sin necesidad. Porque sí.  A lo peor porque ha encontrado el chichi de su mujer amargo, que no se yo.

Un tonto va a provocar, cuando menos, algún que otro emperramiento diplomático. Sin necesidad. Y es que cuando uno dice que es alérgico a los tontos, razón tiene.  Y me la dan. Que os aproveche a los tontos. Vais a disfrutar una jartá.

PD.- No tengo ganas de revisar ni corregir. Al que le moleste que le vayan dando.

Fuera de las redes sociales

Todavía tengo que esperar trece días para que me den de baja del "face"  por culpa de que soy el único  administrador de una página  web de un partido político con el no tengo nada que ver. Pero habrá que esperar. Paciencia. Estoy loco por irme y volver a mi blog primigenio, el bueno, el que siempre he deseado. Facebook está muy bien para ciertas personas.  Lo reconozco, pero ya no  puedo perder el tiempo con amigos a los que si tan siquiera conozco. Lo siento.

Tengo muchas cosas que hacer y me quedo con mi web de bloguer. Lo más probable es que Tuiter vaya detrás. Y el que quiera saber de mi que sepa y el que no también. Pero no pierdo ni un minuto más en una red social que lo único que me ha reportado es hacer amigos que ni tan siquiera conozco.  Hay un dicho que más o menos nos da una brillante ideas:  "Tienes más amigos falsos que Facebok".

Pero hay que ver lo que cuesta desengancharse de estas redes que se llaman así por razones obvias. Hay que ir desenganchando anzuelo a anzuelo, con paciencia y perseverancia. Tampoco voy a perder el tiempo  con gente que, aparte de querer hacerte daño, pasan por tu vida como un soplo que no deja ni revuelo. He conocido alcaldes, concejales y demás patulea en el plano político y también  en el sector subnormal de tías que se hacen ilusiones y luego, cuando por fin comprenden que no hay nada que rascar, que no  princesas de fresa, intentan joderte por otro lado. Pobrecicas.  El dedo, ya sabéis. Pero la cuestión es tan mediocre que no merece la pena perder ni un segundo con ellas.

Habéis intentado joderme, pero no lo habéis conseguido ni lo conseguiréis jamás. Antes muerto que sencilla, es decir en manos de ciertas tipejas que pasan y no dejan huella. Se creen el ombligo del mundo cuando no son más que paletas incultas que aspiran y se creen con derecho a no ser rechazadas. Os jodéis. Ya vais jodidas. Pero perder el tiempo con esta gentuza es de memos. Dentro de unos años os daréis cuenta de que no sois más que escombro que no valen ni para reconstruir un casón. Me dais pena. Vuestra vida aparte  de mediocre es insulsa, no vale ni para un relato de cinco minutos. No me vais a joder. Iréis pasando como muchos otros y otras y yo seguiré aquí escribiendo y bebiénme todo lo que me sale de la punta del capullo. Prefiero ser borracho alcohólico antes que rozarme ni tan  tan siquiera con vosotras/os. Lo más triste que ni os dais cuenta de que sois penosas. Que os vaya bonito. A mi me dais asco.

Mobusi