Ponerse serio no es serio

Lleva uno algunos días escribiendo  en plan tocho encuadernado  y no es cuestión porque estas menudencias luego no sirven para nada pues se quedan antiguas y no tienen uso y disfrute. Son noticias perecederas que sólo valen para la actualidad inminente, pero que se quedan en papel de pescado en cuanto terminas de leerlas.

Así que habrá que borrar mucho o la mayor parte,  pues  creía que todo me resbalaba y me lo tomaba con sentido del humor, pero con el macarra hortera émulo de Miguel Hernández hemos llegado a tal punto de estulticia que te sacan de las casillas donde dormías la siesta. Ahora mismo todo es posible y por increíble que parezca puede

La horticultura y la mar de Españas

Tarde o temprano tenía  que ocurrir y ha ocurrido. Los genios de las tecnologías y la ingeniería han inventado el vibrador con forma de pepino. Se supone que para  las románticas que echan de menos el pepino de toda la vida. ¿Y qué hacemos con la alcachofa de la ducha? Ya estáis tardando en apepinarla. Después de todo  todo son  frutos hortícolas.

Aunque yo conocí a una chica que se lo hacía con el lateral de las puertas con  la misma naturalidad que otros escriben editoriales pues El País de hoy perora sobre el peligro de la extrema derecha y se olvida del peligro de la extrema izquierda pues ambos quieren cargarse el sistema, la democracia.

El crecimiento de la extrema derecha no es algo que deba tomarse a la ligera ni puede formar parte, sin más, del paisaje político europeo. La existencia, por ejemplo, de un partido abiertamente neonazi en Grecia no debe dejar indiferente a nadie, escriben con el cristal del ojo del prismático izquierdo tapado. 

En España tenemos en crecimiento  un partido abiertamente leninista que tampoco debe dejar indiferente a nadie. Los dos extremos vienen a por nuestra libertad para establecer un predio donde esclavizar a la gente explotándola para vivir ellos de maravilla, enriquecidos y con el pensamiento

Besar con los ojos cerrados

Según estudio publicado en la revista 'Journal of Experimental Psychology: Human, etc, cerramos los ojos  para besarnos con el fin de concentrarnos mejor en el asunto porque  no podemos hacer dos cosas a la vez (ellas tampoco). Aunque yo creo que se cierran los ojos para no ver si viene tu novia oficial, me supongo, tal y como los niños que se tapan los ojos para volverse invisibles. Me barrunto, ya digo, porque yo de eso no fumo.

Aunque conmigo no los han cerrado nunca, todo lo contrario,  los han abierto  mucho, han cambiado de color hacía el blanco  y luego me han arreado un bofetón. Supongo que no le había pedido permiso previo.  Tengo que aprender a besar sin estos inconvenientes y protocolos.

Son las 06:25 y hoy si que me quedo en 500 palabras porque no se me ocurre nada. Ayer dejé de fumar y estoy que trino. Pero no le echo de comer al monstruo de las galletas. Decía Mark Twain que dejar de fumar es muy fácil porque él lo ha dejado cientos de veces. Y es verdad. Yo también lo dejo mucho y luego caigo para tener el placer de dejarlo otra vez. Esto es una tontería pero nadie ha dicho que a estas horas de la mañana tengas que escribir para la Enciclopedia Británica.

Pero hoy me quedo en las 500 palabras porque no se me ocurre nada, así que vamos a la  la prensa: Leo en El País que fracasa el plan "estrella" de empleo del Gobierno y, como no, la culpa es del Gobierno, según los sindicatos. La cuestión es que este plan era para los que no recibían ninguna prestación y casi nadie acudió. Los sindicatos presionaron y el Gobierno bajó los requisitos, pero seguía sin

Los cerriles embisten, como el toro, a todo lo que no entienden

Se han acabado las vacaciones, aunque esta tarde me comeré la mona con huevo, siguiendo la tradición. A cierta edad o te vuelves tradicional o te hacen fallera. Es curioso, pero esta tradición también la tienen los catalanes, ergo, no somos tan distintos. El otro día  no tenía ganas de trabajar, de ponerme a escribir y me pasé toda la mañana en la mesa camilla, al cobijo del brasero, mientras   ojeaba  por la ventana  a la gente que pasaba.

Recuerdo que cuando era pequeño mi hermanica y yo nos distraíamos en las noches calurosas de  verano, sentándonos en el balcón y jugando al par e impar. Si pasaba un coche cuyo ultimo número de la matricula era par ganaba yo y si pasaba uno impar ganaba ella. O viceversa.

Y así durante un buen rato hasta que mi madre nos llamaba para cenar y entonces ganaba el que más coches hubiera  contabilizado con el número de su matrícula, par o impar. Es una tontería, lo sé pero a la sazón no disfrutábamos de playstatión, ni móvil, ni ordenadores, ni juegos de videoconsola. Teníamos  que agudizar la imaginación, así que el sábado me quedé toda la mañana sentado en el brasero y escrutando a la gente que pasaba. Y llovía.

Y  vi gente correr y no estabas tú... así que eche mano de  un truco al que siempre recurría   en los largos viajes de tren a Cádiz (24 horas) cuando me fijaba en un viajero y procuraba intuir  a qué se dedicaba, si estaba casado, tenía hijos, cómo era su carácter, etc. Forzaba la imaginación y

Una resurreción con fe y sin notario

(...) y decido esperar al día siguiente, Domingo de Resurrección, en el que el pueblo vuelve a la castañuela festiva y se reengancha presto a la marcha del paso, la banda, los tambores y la tamborrada que por la mañana de este domingo suena estridente desde primeras horas convocando a la procesión del Resucitado en la que la vecindad pasea bailongos los santos al compás de la música y del jolgorio que rebulle con la batalla de caramelos que se entabla entre los procesionistas y los vecinos de las aceras y los balcones que se han de tapar las manos con los brazos o guarecerse dentro de las casas para burlar los caramelazos que los túnicos de abajo cargan, acumulan y guardan en el buche de los ropones de la hermandad que casi abomban más que la propia barriga, mientras la chavalería se regocija y agacha para recoger los caramelos, y el resto del vecindario y los forasteros, se pasean por terrazas, calles y plazas prestos a ver la cortesía en la que los santos se juntan en círculo frente a la atiborrada plaza y se saludan con una inclinación que los anderos le dan a los tronos al agacharse los de delante para que la imagen se recline y escenifique así el saludo y el alborozo de todos ellos por la resurrección…

La incredulidad de Santo Tomás'. Caravaggio (1602)

…por una resurrección en la que nadie cree (excepto los niños y los que se hacen niños para creer), y ni falta que nos hace pues es una cuestión de fe y de confianza porque como nos advertía Jean Guitón, aunque un notario hubiera estado en la habitación en la que Jesús se apareció a sus discípulos, no hubiera visto nada, no se hubiera enterado de nada porque sólo pueden ver los que creen. Y eso cree él, porque los demás sólo quieren ver la resurrección de retablo, pandereta y cuchipanda, aunque se vayan luego todos juntos de jarana pues el cirio de la mañana hay que sofocarlo por la tarde con el romeraje conocido por la mona (o excursión al río y a los montes cercanos), a la que suelen acudir mayormente los jóvenes que dejan la ciudad quieta y calma, según he visto cuando he salido a darme un garbeo por unas calles solitarias que todavía recuerdan la ceremonia de los días pasados porque de los balcones y ventanas aún flamean las colgaduras que se han dispuesto para ver las procesiones y que nos traen el mismo regusto melancólico que se siente cuando una vez pasada la Navidad, ves que todavía cuelgan por las paredes las bolitas y guirnaldas, pues sabes que lo que fue ya no es y que lo que ha sido es ya hojarasca.

Entretiempo - Editorial Vermont (2007)

En la cruz, trabajando

Tras los asesinatos islamistas en Bruselas por parte de unos cenutrios salvajes que nos quieren retrotraer a la Edad Media, cabría preguntarse por qué existe el mal, por qué Dios lo permite incluso en su nombre, pues estos zambombos matan por Él pues creen que Él lo quiere. No se sabe.

Nadie lo sabe, porque él mismo pasó por las imperfecciones de su propia creación y renegó de ella, tuvo dudas:   Dios mio por qué me has abandonado, que es además   la pregunta más tremenda de toda la teodicea y escatología teológica. Por qué el Dios humano pasa por los defectos de su propia creación sin que nadie le conteste pues sólo oye el silencio de Dios. Como nosotros. Como Bergman. Pero también con la confianza de que su Creación, al final, merecerá la pena: "en tus manos encomiendo mi espíritu".

Nadie sabe por qué permite el mal, pero uno se barrunta que porque siendo consciente de la limitaciones de su propia obra, de la imprescindible libertad para obrar mal y de su finitud (Dios no puede crear helados de calor, manque le pese), decide pasar por la libertad de los demás, por el mal, para demostrar que él también es consciente de esa inevitable libertad porque sin libertad seríamos robots muy

No hay que herir la sensibilidad de los yihadistas

Hay que dialogar con ellos, pero a distancia no sea que...

Nos han declarado la guerra y ya la han ganado porque cuentan con el apoyo inestimable de los que piden diálogo y  nos culpan a nosotros de que nos maten.  Saben cuál es nuestra debilidad, el multiculturalismo y demás picatostes  en el que nos refugiamos para  que no nos llamen islamófobos o fascistas, quite usted, buen hombre. 

Por eso no luchamos  contra un fascismo de nuevo cuño, pero más peligroso porque a Hitler se le podía vencer en el campo de batalla pero estos se esconden en el campo de batalla de nuestro miedo, de la cobardía de unos cuantos que todavía piden diálogo con ellos.  Con tal de que odien a Estados Unidos son nuestros coleguis.

Así que  Podemos, IU, PNV, CDC, ERC y Bildu no se ha sumado al Pacto Antiyihadista que han firmado los demás partidos,  lo que los hace cómplices por omisión, por sumisos  consentidores. Y por cobrar de Irán, pongamos por caso, lo que explica muchas cosas de Pablito Ayatola Bananas y la troupe de sus alegres payasos.  A lo mejor si  Rita Maestre les enseña las tetas, que no tiene, éstos se paran a dialogar con ella. O la convierten en esclava sexual y la tipa lo mismo se corre

!Urgente, urgente... !: nuestros políticos han llegado a un gran pacto

Nuestros políticos por fin se han puesto de acuerdo. Ha sido fruto del diálogo, el consenso,  la cesión entre unos y otros para alcanzar un bien común y velar por la prosperidad de España

Es para celebrarlo. Por fin sirven al pueblo que los elige y demuestran que la política nos es necesaria e imprescindible. Lo han conseguido. Felicidades, enhorabuena. Sabíamos que podrían lograrlo porque el diálogo acerca postura, lima asperezas y propone intereses comunes por el bien de España. Y lo han logrado porque tanto PP, PSOE, Ciudadanos y Podemos se han puesto de acuerdo:

La izquierda, la derechas, el centro  y respectivos desnatados,  se han sacrificado,  han cedido y han demostrado que la ideología no tiene importancia: Han prolongado la semana vacacional de Semana Santa a 21 días de festividades y vuelven en abril. Enhorabuena. El camino se hace al andar. Y los vamos a echar mucho de menos.

Semana de festividades y alegría de la huerta

La alcaldesa de Madrid, Doña Manuela Carmena,   ha declarado la Semana Santa como semana de festividades que es como nominar a su cosita  la alegría de la huerta. No procede.   Esta señora  se ha metido con los cofrades   a los que yo he criticado, sí,   pero no permito que vengan extraños y me los toquen. Son míos.  Uno respeta  mucho a esta señora y comprende  sus devociones y que no puede salirse del libreto que le sopla el apuntador. Y si le da o diere por  lijarse la pepitilla, un suponer,  cuenta con mi apoyo y aprecio. Esta chica de Oro es la madre putativa de una  ralea  reaccionaria, ultramontana, intolerante, agropecuaria, cabreada y furiosa que se muestra muy chula, flamenca y bravucona con los curas, y los sagrarios,  pero  hocica sumisa ante los islamistas y los nacionalistas. No pasa nada: el miedo y la caguetilla  son

Azul, de Kieslowski: ¿amor o masoquismo?

La trilogía de Kieslowski, Azul, blanco y rojo,  se está reponiendo en Madrid con motivo del vigésimo aniversario de la muerte del cineasta polaco. Los tres colores de la bandera francesa que se corresponden con la libertad, la fraternidad y la igualdad. Así que el pasado fin de semana eché mano de Azul;  la que es probablemente la mejor de las tres porque las otras complementan y cierran la primera. Esta Semana Santa tengo que ver las dos restantes, además de Ben Hur, claro.

Es esta trilogía   Azul sería la libertad, según los críticos entusiastas, pero para mi es una historia de amor profundo que  te lleva a la libertad del  amor, aunque tenga mucho de esclavitud.  Los críticos lo ven de otra manera, todos iguales, porque se conoce que no coincidimos en el mismo cine.

La sinopsis nos dice que se trata de una mujer, interpretada magistralmente por Juliette Binoche, que sufre la pérdida de su marido y su hija en un accidente de tráfico. Al marido, un afamado compositor,  le habían encargado la obra El concierto de Europa, pero tras el accidente queda inacabada  y  ella se niega a terminarla porque no quiere saber nada del pasado.  En el duelo se vuelve solitaria, anónima,  dura, sin sentimientos, pues según reconoce no quiere amor, ni relaciones,  ni saber nada de ello pues te

Prohibido arrojar escombros (bajo multa)

Todas las Venus se parecen por detrás, nos previene Ramón Gómez de la Serna. Y los tontos también. En España no hay más tontos que en otros países, lo que ocurre es que aquí son más tontos. Es una cuestión cualitativa en vez de cuantitativa. Quizás por eso, no lo sé y tengo que contrastarlo, el presidente del Parlamento quiere controlar  a un Gobierno que no existe y que sólo se dedica a hacer fotocopias  y a no irse cuando está cesado por el pueblo. Este presidente parlamentaril  tiene tantas ganas de marcha, de controlar y darse pisto que es es capaz de querer controlar a los bedeles de los ministerios. Se le ve con ganas.

No es como los responsables del Ayuntamiento de Cieza, es decir, los responsables del tripartito, es decir, los responsables de una parte de los ciezanos  que no quieren controlar nada y aseguran  que no se puede educar a base de sanciones, y puede ser, pero a ellos les han destruido los árboles del Paseo tres veces, tres, y todavía sueñan con el país de Juaja novela/pastoril,  donde ser felices en comandita y poder comprar y vender perdices (alimentadas con pienso ecológico y omega3). No se puede educar a base de sanciones pero sancionan a los que llevan un perro que caga en la calle, a los que sacan la basura antes de tiempo, a los que

Una buena noticia para los ciezanos (por fin)

A los ciezanos les aguarda una buena noticia (no,  todavía no me voy de Cieza),  pero como me la han facilitado off de record no puedo precisarla más. Se trata de una empresa que  crearía muchos puestos de trabajo, tanto directos como indirectos, pero no digo el nombre por responsabilidad y para no enturbiar las negociaciones. Una cuestión que parece que algunos no practican pues según me susurran, ya andan por ahí ufanos sacando pecho lobo.

(Nota: La información ya la ha publicado La Opinión esta mañana en su web  así que me siento libre del off de record. Se trata de Golsinas Vidal, por eso yo decía que alimenticia sí, pero menos)

En estos casos es muy aconsejable ser responsables y no joderla. Sé que la empresa no es de diamantes (lo primero que he preguntado) y que tampoco está relacionada con el nuevo recinto ferial donde hace años se publicó que se iba a instalar un centro comercial y de eso nunca más se supo. Por eso me callo para no estropiciarla y para no meter la pata pues ya la metí, la metieron,  con

El cerebro se medirá por tuits

Soy una zorra,  confiesa una chica en su blog. Puede, pero si alguien se lo dice por la calle se  mosquea, en el mejor de los casos. Argumentará  que ella  decide quién la llama zorra y cuándo. También cierto, y más cuando ese afán zorril lo comparten tus amigas Lilian, Eva y Emma.

Somos bisexuales, ninfómanas y superfolladoras, añaden cuellierguidas por si había alguna duda. Vivimos para el sexo, concluyen.  Yo también; yo también soy un zorro pero pese a ello, a vivir para el sexo,  no soy superfollador. No se puede tener todo en la vida.  Le voy a poner una vela a la virgen de las Angustias por ver si me concede el favor. Pero no sé si los milagros están de guardia  para estas cosas.

Tengo para mi, me malicio, que son zorras en su  imaginación porque  deben soñar con el príncipe azul que saben  que no vendrá. Y encima se  refugian en otras pues las inspira fulana de tal, en este caso Regina Rizzi.   Prefiero el original a la copia que te inspira, qué quieres que te diga, Charles Villa, pues metería la cabeza entre esos muslazos hasta

Las lumis, el topless y la camiseta de tirantes

Parece que se avecina un pacto entre Ciudadanos, PSOE y Podemos, pero como  llevan así meses, amasando las tortitas de maíz,  inflando y desinflando globos, parece que no, pero... lo más probable es que sí porque todos tienen una cosa en común: echar al PP del Gobierno. Y a Mariano Rajoy, incluso los de su propio partido por aquello de cuerpo a tierra que vienen los míos. El odio fija y da esplendor, como la laca,  y además une mucho en una puesta en común muy socorrida en España a lo largo de la historia y ahora no va a ser menos.

Así que seguiremos a lo nuestro como hacen el resto de españoles,  pongamos que con  la noticia de que la alcaldesa de Madrid paga 7 euros a los profesores. "Si te parece poco, no te inscribas", les espeta a los que se quejan. Hay que ser rata, sí. Eso le voy a decir yo a Loli, mi empleada doméstica,  que gana 9 euros: si los profes ganan 7 y te pongo también 7 te estoy igualando con ellos y deberías

La Dolores de Catalayud

En Minnesota, está prohibido que un hombre mantenga relaciones con su mujer si el aliento le huele a ajo, cebolla o sardinas. En España está prohibido que el aliento del hombre huela a alcohol. Lo sé de muy buena tinta. Pero allí la ley puede obligarle a cepillarse los dientes si su mujer informa de ello.  Joder con Minnesota y los minnesetenses.

Joder con Joaquín Sabina que ha aparecido por un suplemento de un  dominical,  que tenía pendiente de ojear (también tengo libros y pelis), en el que asegura que respeta mucho a los votantes de Podemos, «pero no me gustan sus dirigentes». A mi tampoco y en eso coincidimos. Y  también  cuando añade que no hay otra manera de acabar con los del ISIS (los islamitas rabiosos que degollan  hasta niños) que con

El color del cristal con el que se mira

Escribía Larra que la gente estaba tan acostumbrada a sus críticas que le daba miedo echar una alabanza porque se lo tomarían como burla. No es mi caso, porque cuando escribo de cachondeo la gente se lo toma  en serio y cuando escribo en serio se cachondean. De mí, sí. Cualquiera los entiende.

Así que ahora afino y con más tino se distinguir entre alabanzas y peloteo, y entre críticas y cerrilidad manifiesta. Es triste saber que cuando le dan el turno de palabra a un tertuliano ya sabes lo que va a decir. O a por dónde va a salir un listillo presentador de programa que se cree inteligente e irónico, cuando no es más que el pelmazo que en los cambios de clase del instituto salía a la pizarra a contar chistes  sobre suegras. Todo es muy previsible y eso conduce al último bostezo de una sociedad decadente, según nos reprochaba el poeta Joaquín Cámara (q.e.p.d).

Hay algunos que sólo ven con el color de un cristal con el que siempre miran. Y no es por ahí. La feria siempre la cuentan los mismos y si no te informas por varias medios estás perdido porque  sólo lees a los tuyos pues quieres oír  lo que tú piensas para confirmar tus razones (sin que nadie te lleve la contraria). Pero estás muerto, no vives, no eres, aunque seas muy feliz al creer que tienes razón. Pero  piensan otros por ti.

Está amaneciendo aunque no necesito volverme para saberlo; los pájaros han comenzado a cantar y sé que nunca me fallan. En política  también ocurre y los hay cerriles, burriciegos, tontos y rematadamente tontos,  con insignias y galones, como Doña Urraca Colau y Cia, que ha querido expulsar a los  militares de un evento educativo de Barcelona mientras ellos se comportaban con exquisita elegancia y tolerancia.

La extrema derecha ha clamado por el silencio de los militares (se supone que querían que desenfundaran la pistola), pero ellos echaron mano de aquello de que no hay mayor desprecio que  no hacer aprecio y  que no se puede dialogar con un tonto porque te pueden confundir con él.

Doña Urraca Colau no sabe que en  la Marina, por ejemplo, yo he aprendido más que en todos los  colegios e institutos. Incluso aprendí trigonometría  pero no por sólo por conocerla  (como hicieron todos mis conterráneos y ya lo han olvidado),  sino para algo útil y práctico como localizar un punto geográfico mediante el ángulo y distancia que es lo que te permite situarte  en la carta (el mapa). O trazar el rumbo mediante una marcación a un faro (medir los grados) y ver en el radar la distancia.

Oigo a Cosme  Sísifo y me asomo a mi serviola. Son las 06:33 y no hace mucho frío. Esta parcialmente nublado pues sólo se ven algunas estrella y probablemente hoy va a hacer bueno. Pero digo, decía, que Doña Urraca Colau no puede ofender porque le faltan galones, de mando y de honorabilidad, educación y buenas maneras.

La inteligencia te hace saber lo que es importante y lo accesorio;  y los marinos  son expertos en estas suertes  porque lo indican  todos los informes para un ascenso. Si el barco se hunde no tienes que preocuparte de coger la medalla que te regaló tu madre en la primera comunión, sino preparar los botes,  ver si están pertrechados con bengalas, localizador por satélite, comida, medicinas y  el chaleco salvavidas.

Y arriarlos pronto al agua y ver si están todos los compañeros y quién se ha quedado a bordo (normalmente el tonto de la medalla de su madre). Y la medalla se hunde, claro.  Por eso los de Podemos quieren el ministerio de Defensa y suprimir estos informes para  igualar por lo bajo y  que asciendan todos y todas, los tontos y las tontas de la medalla  de su madre.

No le puedes dar importancia a lo que no lo tiene, como su eminencia la sansirolé de Doña Urraca Colau que no aprecia lo principal ni lo accesorio. Recuerdo que una travesía Cádiz-Tanger a bordo del Rigel  nos encontramos con mar arbolada (olas de 10 metros) y un marinero y el que suscribe,  fuimos los únicos que no nos mareamos. Todos los demás  echaban hasta la sopa de  ajo, incluso el comandante y el segundo. Entre él yo nos hicimos cargo de la navegación y de la caña. Anduvimos toda la noche capeando el temporal entre los dos, turnándonos en el timón a razón de 15 minutos cada uno. Y los dos fumando, ante las miradas de odio de los demás.Y no había galones, sino instinto de supervivencia.

El marinero era de reemplazo que hacía la mili obligatoria, pero en la vida civil era pescador de esos que cagan por la borda, pues en los pesqueros pequeños no hay aseo y cuando el apretón se bajan los pantalones, sacan el culo por la borda, se agarran a un cable o pescante y ahí va la comida para los peces. Y se limpian el culo con papel higiénico claro, pero si no lo hay o no puedes por la mala mar... pues eso.

Al día siguiente el comandante felicitó al marinero públicamente delante de todos sus compañeros y a un servidor ante todos  los míos. Consecuencias: ellos me miraban de mala hostia y me reprocharon que me había hecho el héroe. Y al marinero igual, por parte de los suyos. Eran Adas Colau desagradecidas, pero no  sabían que les habíamos salvado la vida. O sí y de ahí el odio. Por eso Ada Clau me la chupa, como me la chupaban todos mis compañeros (en un decir, creo).

No me dieron ninguna medalla porque en la Armada  el valor  se supone, se da por hecho, pero me lo reconocieron públicamente ante los demás y lo hicieron constar en mis informes personales (los que no le gustan a los mediocres, es decir, a los de Podemos), como a mi hermanica le han reconocido la extraordinaria labor que ha realizado en todos los estamentos educativos, al hacerlo constar en el libro de actas del colegio Cristo del Consuelo. Y yo lo compruebo todos los días porque en nuestra caminata  las madres con las que nos cruzamos  sonríen y la saludan por haber educado tan bien a sus hijos. No necesita un diploma con orlas y cenefas porque el mejor reconocimiento es ese saludo por la calle. Pero sus compañeros lo hicieron también constar en el acta. No se puede hacer caso a los tontos, ya digo (sobre todo en política)

Y por eso los agricultores se manifestaron ayer, con toda la razón, exigiendo unos seguros agrarios más justos. Es lógico. Esta gente se desloma  todos los días y depende de un imponderable como el clima que no es culpa suya. Pero también deberíamos ser solidarios con los agricultores de Lérida y evitar  frotarnos las manos cuando allí hiela porque así sube el precio de nuestro producto,  hay  más trabajo, mejores precios y le damos mejor salida. Ellos también sufren, aunque sean catalanes.

Me estoy metiendo en un jardín del que no sé si podré salir, florido, pero estoy seguro que de donde no podré salir es de mi casa.  Ya quisiera yo que todos comamos perdices y fuéramos felices pero aquí los únicos que se divierten son los chicos de Podemos  que sigue jugando a las casitas, digo, a piedra, papel, tijera, Spot.  Son unos genios del marketing y la comunicación no verbal.

No son como mi estimada Loli que va y me suelta de pronto que  va a tener que ir detrás de mi. Y no sabe lo que le espera porque he estado mi infancia y mi adolescencia seguido por tres extraordinarias mujeres, tres, y pese a ello  he hecho siempre  lo que me ha dado la gana. Una más no importa. Estoy acostumbrado.

¿Por qué no te echas novias?, me preguntaban algunas señoras ya mayores cuando se preocupaban por mi madre. Pues porque soy feo y no tengo un duro, porque si fuera guapo no importaría ese sin-duro y si tuviera un duro, y dura,   no estaría aquí. Me hubiera ido hace ya años. Acaba de llegar el camarero del Arte-Sano, con tres minutos de retraso. Sólo tres minutos. Triunfara porque la puntualidad es el mejor determinante de la seriedad y la profesionalidad.

Buenas noches y buena suerte. 

Agenda: Bajar las pelis del fin de semana. Caminata con mi hernanica a las 10:30. Bajarme los nuevos capítulos de The Big Bang. Ver si han caducado los condones, que yo creo que sí. Estar pendiente del paquete de mi hermanica (Amazón)

Si ya ha caído el rayo...

Si ya ha caído el rayo, el aviso del trueno sobra, comenta en una de sus greguerías Ramón Gómez de la Serna. Digamos que el rayo, con el trueno,  se adorna como los toreros y termina la tanda de la faena. Es como el gordo de la traca del Paseo y quizás por eso,  sin trueno el rayo es menos rayo. Como un sin chicha ni limoná. Un rayo descafeinado, lith, ligeroso, bajo en calorías y sin aros.

Algo parecido suele ocurrir con los políticos, que sin gracieta no pueden terminar de hablar. Es como esos malos directores o escritores que no saben terminar la obra y buscan un final sorprende para epatar, mayormente. Aviso: Voy a quitar el corrector porque si no me reconoce etapar y lo confunde con empatar, es que es de la universidad del profe de Don Pablo Momia Leninista.

Lo dejamos porque he encontrado estas foto de la morenaza con ojos verdes,  Megan Fox, y he seguido investigando a ver si me enamoro de ella y eso. Platónico, por supuesto. O  como musa de mi nueva novela.


No está mal. Aunque la boca parece un poco grande, pero nadie es perfecto.

Y está guapa incluso en un mal gesto, con ese mohín de chuparse los labios. Tengo debilidad por la morenas, las morenzas. He vivido mucho en Andalucía y se conoce que de ahí radica el gusto. Aunque siempre me han gustado las morenas. Dicen, decían, que los hombres las prefieren rubias, pero se casan con las morenas. Pues no en mi caso. Yo las prefiero morenas aunque se hayan casado con otros que las prefieren rubias. Quizás por eso abundan las rubias con cejas morenas. Pero no importa: por abajo siguen siendo morenas.

Mejor lo dejamos porque ya decía Plutarco que quien en zarzas y amores se metiere, entrará cuando quiera, más no saldrá cuando quisiere. Será para los que puedan entrar en zarzas porque hay algunos que no podemos meter ni el pie. 

Pero tatuajes, no gracias. Aquí los únicos tatuajes que se permiten son en el culo. Y con mis iniciales. Para llevarte a una playa nudista y que todos vean que eres mía. Mi, me, conmigo. Y al revés también, sí. Creo que está fantasía tuve el valor de meterla en una novela pero no recuerdo en cuál. Y a estas horas jode tener que consultar. Pero lo hago, la profesionalidad ante todo.

(...) Y con la marca en la nalga derecha que luces orgulloso porque era su deseo, su capricho, pues te había insinuado que le gustaría verte con ella, con una  marca dibujada con rotulador indeleble  que representaba sus iniciales entrelazadas dentro de un círculo  como los de los antiguos sellos de los anillos, para poder mirarla y acariciarla con sus dedos mientras hacíais el amor. Y que cuando te lleve a una playa nudista  todos puedan ver y saber que eres mío y me sienta así orgullosa de ti en público, delante de todos, añadió.   

Aviso: Ahora me confunde nudista con budista, que ya se sabe que es más o menos lo mismo. Tengo curiosidad por ver que dice de puta (nada, lo admite, se conoce que  el traductor es un putero y  las conoce).

Y mucho menos calva, cariño. Así que lo siento pero me busco a otra. No te enfades. Otra vez será, cielo, porque mientras tanto leemos a Pérez Reverte y   su sorpresa por   la nueva hornada de políticos que han salido. Asegura que los que han votado a Podemos, al señor Rufian, se merecen ir al carajo.  Cierto. Se merecen los políticos que tienen. Ahí no hay discusión que valga. Y se merecen lo que han votado. Y que lo disfruten.

Y sin son masoquistas pues mi más sincera enhorabuena, pero es que en Cataluña, de donde es este pimpollo de opereta, también hay votantes que no lo han elegido y tienen que soportarlo, es decir, que, como siempre, pagan justos por pecadores. Pero eso es la democracia con sus pros y sus contras. Después de todo el mejor sistema político es aquel que menos contras tiene. A Zapatero que era  tonto con asas lo votaron dos veces, sobre todos las mujeres, por aquello de que se auto proclamó su justiciero, con un par,  señor, sí señor.

La prensa: Son las 05:10. Estoy insomne y me he levantado porque para estar en la cama dando vueltas lo estoy aquí dando vueltos o revueltas. O devueltos.  El editorial de El País de hoy va sobre Pablo Iglesias, cómo no. Qué hartazón, oye. Estábamos jartos de la casta y ahora tenemos casta y media. Lo acusan de alcahuete por haber desvelado una hipotética relación personal   entre uno de sus correligionarios y una colega del PP, utilizando para ello nada menos que un debate de investidura.

La idea del proyecto de Podemos era buena, ya digo, pues la gente estaba harta de la corrupción de los políticos y emergía una fuerza social limpia y joven que venía a barrer la bahorrina. Pero no ha sido así. Pronto se nos han revelado como casta castiza de la casquería. Te lo dije, podría decir yo ahora orondo, pero no: es que tengo la virtud de conocer al paisanaje desde que en la Marina se veía la forma de ser de cada uno por cómo se comportaba, por como se metían debajo de la cama hasta con mar rizada y devolvían hasta la sopa de ajo (sirve para estabilizar el estomago pues el aceite embalsa la comida, no la deja salir y te mareas menos). Y ya desde las tertulias se le veía venir: es el típico egocéntrico petulante made in spanish  que sólo  quiere ver que hay más allá de su culo; y por muchas vueltas que te des el culo siempre lo tendrás detrás, según advertía el personaje de mi novela, Juan Carmelo del Carmelo.   

Mi hermana, mi padre, mi madre y un servidor de usted.

Pero volvemos  a El País porque en editorial añade que resulta ciertamente difícil mantener la cohesión de lo que no es un partido político, sino un holding de grupos con distintas bases territoriales, intereses no siempre coincidentes y voluntad dudosa de plegarse a la voz de mando, como lo prueban las dimisiones en cadena de dirigentes próximos al número dos, Iñigo Errejón, en la organización madrileña de Podemos. Lo de holding está muy bien traído, que escribía Umbral.

!Ay de aquel  que pretenda que los españoles se comporten como si fueran escandinavos! porque apañao va y bien servido, pues eso es más difícil de conseguir que uno salga mono en las fotos y vídeos. Que nunca he sido fotogénico ya lo sabía desde enano, pero es que luego descubrí que tampoco lo era ante el espejo.

No hay nada más. Echo de menos a Cosme Sísifo y me voy de nuevo a la cama. Mañana otro ratico que me decían a mis las chicas cuando eso de volver a meterla. En su estuche.

Buenas noches y buena suerte.

Agenda: 10:30 Caminata con mi broder. Limpiar los ventiladores del ordenados para que hagan menos ruido. Viene Loli a planchar (dónde está mi pañuelo rojo). Farmacia: receta electrónica (activar). Butano (pedir)

Funcionarios y jefes

Me malicio que en España  la izquierda quiere hacer funcionarios a  todos los españoles y la derecha  quiere hacer a todos los españoles jefes de esos funcionarios. Más o menos. Por eso andan a la gresca tanto la derecha, la semi-derecha. la semi-izquierda y la izquierda bananera, además de la troupe de garrulos independentistas, mientras el pueblo/pueblo va a lo suyo, como siempre ha dicho un servidor de usted. Y a mandar que para eso estamos.

Aunque según acabo de leer parece que   PP, PSOE y Ciudadanos se van a reunir en torno al fuego de campamento.  Será para ver quién cuenta mejor los chistes porque conociendo a los españoles de ahí no va a salir nada bueno, se entiende. Se van a quemar el culo y
ojalá me equivoque.

Uno se barrunta  que Sánchez buscara cariño y pasar a la oposición o al Gobierno a tres,   como líder y candidato seguro del PSOE en las próximas generales. Rivera  que no haya elecciones porque después de su gatillazo con los socialistas teme que los suyos vuelvan al PP de toda la vida. Y Rajoy pretende ser presidente para no ser el único de la democracia que no ha repetido mandato y que le pase como a Churchil que ganó la guerra contra los alemanes, pero el desagradecido pueblo lo echó en las siguientes elecciones. Y al poco Rajoy se retirará dejando a otro. Aunque esto son pronósticos, apuestas, me da a mi qué, etc,

Las 11 000 vírgenes

Cuenta Larra en su articulo Mi nombre y mis propósitos,  un caso verídico de un pintor y un potentado que le encargó que pintara  un cuadro  con 11 000 vírgenes pagándole un  ducado por virgen, consciente de que en el cuadro no cabrían todas. El pintor accedió y le llevó un cuadro en el que se veían una decena de vírgenes que  salían por la puerta de un templo.

Le preguntó el potentado cuánto valía el cuadro y el pintor le respondió que 11 000 ducados. Pero si sólo se ve unas 10  vírgenes, le espetó al pintor. Es que las demás están dentro del templo, le respondió ufano el artista. Pues entonces tome usted 10 ducados y el resto se los iré pagando conforme vayan saliendo. Genial; genial   porque Larra añade que haciendo nuestro ilustrado Gobierno  de las suyas, que conforme ellas vayan saliendo nosotros se las iremos alabando. Esto escribió Fígaro en 1853.

Mismamente que lo que nos ocurre ahora,  160 años después,  porque nuestros bienamados  políticos se ajetrean por ver quién es más estúpido, verbigracia, los peperos de Cieza que han inaugurado por su cuenta y razón el nuevo Paseo Ribereño en plan esta obra es mía y te japilo los cromos.  No pasa nada: hay otros que lamen enchufes. 

...y ese cura no es mi padre...

La felicidad consiste no sólo en saber qué vas a hacer, sino en que no vas a hacer jamás. Muchas veces se consigue más serenidad  al tener la certeza de lo que no vas a hacer, que con lo que vas o quieres hacer (odio el verbo hacer).  Así que no me da miedo decir  de ese agua no beberé ni  ese cura no es mi  padre.

Me explico: Un servidor jamás volverá a escribir sin recibir la correspondiente remuneración (no me importa que me paguen en carne).  Te escriben desde algunas webs  de provincias y te sueltan el consabido: Me gusta mucho como escribes. Mándanos tres columnas a ver qué tal.

Y accedía y les mandaba las columnas, pero las publicaban y no decían nada de la pasta, así que al mes o así, llamaba y les preguntaba. Es que aquí coges prestigio y ese es el pago, explicaban.

Ya, pero es que yo no estoy por regalar mi prestigio a nadie, les contestaba antes de cortar con ellos. En la última proposición que recibí  (ahora ni les contesto) me volvieron a pedir tres columnas para ver mi estilo y cómo escribía. Pues mándame primero tú tres periódicos para que vea de qué vais. No volvieron a llamarme, como es

¿Gamberros, delicuentes o joputas...?

Una vez tuve un amigo que se murió de una tontería. Se asomó al balcón en pijama y cogió frío. Y la gente se escandalizó, como es natural: Pos miaque el Pascualón que va y se muere de una tontería. Sí, Encarna, es que no ‘semos’ nadie. Eso lo serás tú, que yo sé mirar donde la suegra no mira.

Sánchez no sabe mirar y por eso, tras el coitus interruptus de la investidura de ayer, se le ha quedado cara de  Hernández Mancha. Y a Ribera de niño bien,  aunque es un muchacho muy adecuado para irte de copas con él pues es tan mono que se lleva a todas las tías guapas y  quizás así tú puedas quedarte con la fea.

Pero se aconseja, con perdón, que en las previsibles próximas elecciones los comunistas voten a IU, los socialistas al PSOE y los de derechas al PP,  y así nuestros políticos no se harán con la picha un lío ni con un botijo un aparato de aire acondicionado. Sé lo que me digo porque

Del roce no nace el cariño; nace un chapista

Escuchar a tu pareja al final del día es una de las cosas más aburridas para los españoles, según las encuestas, aunque la más aburrida es ver una etapa de la vuelta. No lo entiendo.  

Nadie te obliga a ver una etapa de la vuelta y escuchar a tu pareja es optativo, supongo, porque de eso no entiendo pues soy virgen en vida conyugal y otros menesteres de esta índole, es decir, en matrimonios, arrejuntamientos, amancebamientos, cohabitaciones y toda esa pesca.

A mi me gusta escuchar a mi pareja al final del día,  porque no la tengo ni la he tenido, pero cuando la disfrute  y me entere, lo cuento como Dominguín con Ava Gadner. Pero en principio tiene que ser agradable que te cuente lo que ha hecho, dónde ha estado, cuáles son sus problemas, qué tal sus amigas, con quién se ha acostado, etc.

Antiguamente quedaba mal un soltero; un solterón. Y era peor en los casos de las chicas a las que machaban con eso de "vestir santos", que tiene/tenía muy mala leche. Ahora ocurre lo contrario y las chicas prefieren la soltería e incluso ser madres solteras, para poder

Mi espantapájaras y el sexo oral

No vi el partidazo de ayer en el Congreso pero sí ojeé  los resultados. Y dan pena. Sobre todo Pablito Bananas con su ataque a Felipe González,  uno de los mejores presidentes que ha tenido España. El peor  fue Zapatero, sin duda. González  universalizó la Sanidad, hizo la reforma industrial, aguantó la parte más dura del terrorismo etarra, preparó España para entrar en la UE y algunas cosas más que ahora no vienen al caso.

¿Que ha hecho Pablito Bananas?: asesorar a una dictadura venezolana y dejarla literalmente con hambre y sin pan, pese a ser el país con más reservas de petroleo del mundo. Ha utilizado una televisión iraní, el país que ahorca homosexual y apedrea adulteras, para su programa La Tuerka, porque es de la opinión de que la política tiene esas contradicciones.

Probablemente algún cerdo machista utilice esta frase ante el juez para defenderse porque la vida matrimonial tiene estas contradicciones. Te quiero, pero te pego, porque

El pueblo no quiere que lo defiendan

Se refiere a Leopoldo López, el opositor de Venezuela.

Creo que ayer se celebró algo en el Parlamento. Y pasado mañana otro algo. Y en este plan hasta que los españoles despabilen y sean conscientes de que esto no es Jauja y de que no se pueden atar perros con longaniza. Pero seguimos engañándonos   con que estamos en la mejor de las españas posibles y manteniendo los prejuicios de toda la vida: al enemigo ni agua. Estos salvapatrias no cambian, de dictadura en dictadura.

Nos engañamos mucho, eso parece, porque ya decía Lisandro que a los niños los engaño con juguetes, y a los mayores con prejuicios. Así que volveremos el jueves, por descanso del personal y cuando lo de las votaciones,  porque lo demás ya está todo dicho, manido y repetido, y uno no está para tonterías y juegos de salón político. Algunos creen que esto es el Monopoly y  juegan a las casitas: yo te voto y me das el zompo, tú me votas y 

Publicidad agresiva y dime que no...

Sánchez centrará su discurso de hoy  en el Estado del Bienestar y en evitar nuevas elecciones, leo en 20 Minutos. He empezado por la prensa porque no se me ocurre nada. Son las 05:47 horas  y siento joderte la soflama, niño, pero resulta que España es la octava nación del mundo que más dinero destina (en relación con el PIB), al manteamiento de su Estado del Bienestar. Más que Estados Unidos, según me informo. Incluso con Rajoy y los recortes, sí. ¿A qué jode?

Y siempre con respecto al PIB, a la riqueza del país,  por lo que o creas riqueza o te comes los mocos. Y no se crea riqueza con Planes E  pues  solo llevan a la ruina. Es pan para hoy y hambre para mañana. Siempre se puede y debe mejorar el Estado del